Я уже представляю, как Руслан в этой толстовке вместе со мной вышагивает вдоль факультета, и на нас оглядываются студенты.
— Не знала, что ты специализируешься на моде старых, сморщенных дедов. — Отвечаю на его манер. Официант нам приносит салаты, сок и пасту. И я тут же тянусь к своей порции, ощутив неожиданный прилив аппетита.
— То есть ты, действительно, хочешь, чтобы мы в этом ходили? — Руслан к еде не притрагивается, продолжает крутить в руках толстовку.
— А, похоже, на то что я надеюсь, что ты реально схуднешь? — Дашка начинает смеяться, примерно такую реакцию мы и ожидали. Какой праздник без хорошего настроения.
— Когда я решался на отношения, не думал, что меня занесет в эту светлую сторону. — И следом Руслан поднимается, стягивает с себя свитер, при этом, ничуть не стесняясь того, что под ним ничего. Даже банально майки. И вот теперь уже окружающие открыто поглядывают на прокаченный рельефный пресс, сильные мужественные плечи и руки моего парня. А я смущенно отвожу взгляд в сторону, пока Соболев натягивает на себя худи. Она садится как влитая, словно сшита под заказ. И да, ему безумно идет и цвет, и модель. Хотя… что может не подойти этому парню?
— Твоя очередь, — Руслан взглядом намекает, чтобы и я оделась.
— Ты хочешь, чтобы я тоже показала всем свой красивый животик? — улыбка касается моих губ, в то время как Соболев наоборот хмурится. В шутку, полагаю. С нотками ревности в глазах, но это приятно. Настолько, что даже заводит. Глупо радоваться такому, наверное, но мне нравится ощущать себя чертовски нужной. Видеть, как меня не готовы делить ни с кем.
А потом мы за столом с ребятами прыскаем со смеху.
— Хорошо, — соглашаюсь я. — Но только Глеб и Даша тоже должны одеться. Будем бандой влюбленных.
— Стопэ! — восклицает Гордеев, подняв руки вверх. — Я вроде не планировал вступать в банду.
— Но выбора у тебя все равно нет, — Дашка на него так поглядывает, что уже через мгновение и Глеб облачается в свой подарок, следом и мы.
— Мы похожи на идиотов, — бурчит Гордеев, накручивая на вилку пасту.
— Мы похожи на безумно влюбленных… — отвечает ему Даша.
— На безумно влюбленных идиотов, — подмечает Руслан, и мы снова начинаем смеяться.
Вечер проходит довольно лампово по итогу. И даже сильный снегопад с морозным ветром, не портит настроение. Кроме… пожалуй, одного момента. Перед тем как попрощаться, а мы уже стояли на улице, Руслану позвонил отец.
— Да, пап, я скоро буду. Нет, уже поел, но мамин тыквенный пирог, конечно, заценю.
Проходит минута, может больше, Соболев не говорит, видимо слушая голос родителя в трубке. Лицо его мрачнеет, улыбка исчезает, словно ее никогда и не было. А потом он и вовсе отходит, притом на приличное расстояние от нас, видимо чтобы пообщаться один на один.
