Накидывает вопрос за вопросом, не прекращая при этом кому-то строчить сообщения и есть. Многоликий многорук просто. Мне бы так.

Состояние такое словно рассыплюсь сейчас. Быть матерью оказалось сложной задачей.

– Да ни то, чтобы общались, сидели иногда вместе на парах, – и тут же тему перевожу с себя, – Скорее ты с ней больше общалась, раз знаешь, что она хотела в магистратуру.

Отмахивается шутливо.

– Да, блин… тут никого знакомого нет! – и чуть тише, добавляет, – Все взрослые тётки, блин. Ты, да я из молодых. И ещё пара мальчишек. Остальные пенсионеры.

«Взрослые тётки» в этот момент на нас косятся. Слышали. Чёрт, так неудобно становится. Чувство испанского стыда начинает жечь уши. Бестактная Стеша. Я стала забывать какой она может быть. У нас были разные круги общения. С первого курса так пошло.

Девочка – ураган. Для максимально спокойной меня, такая, теперь уже постоянная соседка по парте и в вузовской столовой, перебор. Бакалаврами были, не пересекались с ней особо. А тут просто нос к носу столкнулись. Обрадовались кончено, всё-таки знакомы ни первый год, всё легче. Но потом моя радость от встречи поугасла.

Мне, блин, фейерверков дома хватает, еще и тут…

– Не много, согласна, – нейтрально отвечаю.

Стеша вновь с темы скачет.

– Я до сих пор в шоке, что ты тут. Как? Просто, как? Тихушница, блин.

Да что ж такое-то…

Я сиротливо смотрю в сторону «взрослых тёток», у них там тихо, мирно, хорошо. К ним хочу. И кончено понятно, почему Стеша так воспылала желанием ко мне приклеиться. Там бы её никто не выдержал. А у нас впереди ещё год и три месяца. Дай сил, боже.

– Почему? Уже месяц как должна привыкнуть.

Разводит руками, потом ногтями по столу пробивает какую-то только ей известную комбинацию и выдаёт:

– Апрель как бэ-э-э… а ты появилась.

– Ты тоже не частый гость на парах, – легко отбиваю.

Тяжело выдыхает, подбородок опускает на ладошки и жуя слова отвечает:

– Ну… блин… ребёнок маленький. Пока пристроишь, сама понимаешь, целое дело.

Киваю. Понимаю кончено. Стеша тут же ко мне подаётся и бестактно спрашивает.

– Ты замуж не вышла?

Дробью по коже. Замуж… чёрт. Только этого не хватало…

«Обожаю» эти вопросы. Если родила, то сразу надо узнать, где отец ребёнка.

Если нет кольца, то почему не замужем если есть ребёнок. Нет ни мужа, ни ребёнка… почему? Что-то хотя бы одно можно… И так по кругу. Бесконечный бег вопросов вокруг одной темы. И всем хочется крикнуть: ОТВАЛИТЕ!

– Нет.

– Понятно… ну, ничего. Бывает.

Это вторая стадия. Непременно нужно пожалеть. Господи. Я прошу об этом?!

– Ага, – поднимаюсь, – побегу, не буду на последнюю оставаться.

– Бли-и-ин, останься, там такая скукота сейчас будет, а явку требует, как на парад.