Нэйт стоял на крыльце, по-хулигански засунув руки в карманы пальто, и насмешливо улыбался.
– Добрый вечер, любовь моя. Надеюсь, ты по мне соскучилась?
– Так сильно, что лучше бы никогда тебя не видела, – парировала, «мило» улыбнувшись.
Я злилась.
И на это было две причины.
Первая, мне было очень страшно. Мне казалось, что я ввязалась в слишком серьезную авантюру.
А вторая заключалась в том, что мой фиктивный жених был опасно красив.
Я бросила беглый взгляд на небольшую ссадину на его лбу и отметила, что благодаря модной мужской причёске, «след» от моего гадания практически не виден.
Нэйтан Лоури напоминал мне взрослого мальчишку-хулигана. Но в то же время от него настолько веяло незримой мужской уверенностью, что мне становилось не по себе.
– По твоему настроению вижу, что ты оценила мой вкус, – Нэйт насмешливо изогнул свою темную бровь. – Пальтишко давай расстегивай.
– Не доверяете? – протянула с издевкой, глядя в эти наглые голубые глаза, и распахнула полы верхней одежды.
Взгляд Нэйта сразу же уткнулся в мою грудь. Замер там на несколько секунд и медленно поднялся к лицу.
– Все же у меня отличный вкус, – заявил он, легонько усмехнувшись.
– На женские платья? – парировала я, снова застегивая пальто.
– На невест. Выглядишь восхитительно, – он галантно протянул мне руку и кивнул головой в сторону лакированного черного экипажа. – Пойдем.
Стоило нам оказаться внутри – и я разнервничалась ещё сильнее. Чувствовала его внимательный взгляд в полумраке экипажа, и мне казалось, что пальто меня не спасает.
Святая магия, зачем я в это ввязалась?
– Нэйтан, я хотела вам кое-что рассказать, – мне не терпелось прервать наше затянувшееся молчание.
– Что?
– По поводу статьи в газете…
Пока я в деталях рассказала ему о полученной записке, то отметила, каким вдруг серьезным стало его лицо.
– Агата, а ты эту записочку случайно с собой не прихватила? – поинтересовался он, обрывая мой рассказ.
Безумно нервничая, я достала из сумочки небольшую сложенную вчетверо бумажку и протянула ее Нэйту.
– Вот.
Он быстро развернул записку и поднес к окну, чтобы разглядеть почерк под светом уличных фонарей и мерцающих новогодних огней.
Его брови съехались к переносице – и я затаила дыхание. Но не прошло и двух секунд, как Нэйт разразился громким хохотом.
– Что? – нервничала я. – Вы знаете, от кого она?
– Да, я узнаю этот почерк – пояснил он, смеясь. – Ну, старик…
– Что? Что за старик? – я подалась поближе. Сгорала от нетерпения поскорее узнать, кто же так меня подставил.
– Это почерк Анхеля де Банкса.
– Владельца столичного музея?! – встревожилась я.
