"
"Как ужасно, что Она не понимает. Я не могу Ей объяснить. Она говорит свои человеческие слова. Она плачет. А я хожу за Ней по пятам, путаюсь в ногах и мурлычу. Но Она не понимает, что я прощаюсь. Я вижу Смерть - она стоит в темном углу. Но я совсем не боюсь - я умирал уже семь раз. Это не страшно. Только я не могу объяснить Ей так, чтобы Она поняла: это - не страшно. Люди не понимают совсем ничего. Как жаль.
Мы едем в больницу. Мы ждем в коридоре. Пахнет страхом и смертью. Особенно вон оттуда - из-за зеленой двери. Я мурлычу из всех сил, я трогаю лапой Ее руку, я бодаю Ее головой, я заглядываю Ей в глаза: не бойся! Это не страшно!
- Может быть, операцию? - говорит Она. - Удалить этот глаз?
- Мы такого не делаем, - отвечают Ей.
- Что же делать?! - говорит Она.
- Надо посмотреть динамику, - отвечают Ей. - Но вообще перспектива плохая. Там явно воспаление.
- Что же делать, Чёрный? Что же делать, Чёрный, у тебя раны под хвостом и какой-то лишай завелся на шкуре, и зачем ты только дрался с котами на улице! И самое страшное - глаз. Ужасный глаз! И неизвестно, что дальше. И тебе же больно, Чёрный! И мне надо ехать, Чёрный... Ведь уже взяты билеты, Чёрный! И Он меня ждет... А разве мама справится с тобой, Чёрный? Она не сможет...
Чтожеделатьчтожеделатьчтожеделать...
Не плачь. Это не страшно. Я знаю.
Мы идем за зеленую дверь, туда, где так громко пахнет Смертью. На полу, прижавшись друг к другу, лежат собачка и кошка. Они мертвы. Я знаю, я сейчас тоже уйду туда, где их маленькие души блуждают в потемках. Не плачь!
Последнее, что помню - ее теплые руки, держащие меня. И тонкая острая игла, несущая Смерть. Так закончилась моя восьмая жизнь.
Я легкий.
Я невесомый.
Я могу ходить везде.
Я все вижу.
Обоими глазами.
Они зеленые - если вам интересно.
Это моя девятая жизнь.
И я не здесь.
Не здесь, где Она с каменным лицом едет домой. Не здесь, где Она так громко рыдает и кричит: ""Чёрный! Чёрный!"" - что ей стучат в стену соседи. Здесь меня нет.
Но я все время рядом с Ней. Что бы Она ни делала.
Это я нахожу потерянную Ею перчатку.
Это я мурлычу Ей в ухо в бессонные ночи.
Это моя мягкая лапа тычется Ей в руку.
Это мои зеленые глаза щурятся на Нее в темноте.
Я люблю Ее.
Она спасла меня.
Она меня убила.
Моя девятая жизнь принадлежит Ей.
Я жив, пока Она меня помнит.
(2011)
СКОЛЬКО СЕБЯ ПОМНЮ
Думаю, я не один такой. Наверняка и другие есть - только не высовываются. А те, которые о себе заявляют - обычные шарлатаны. Не раз проверял. Пошел к одному такому. Рассказывает:
- Во времена Нерона были вы гладиатором, на арене погибли - лев разорвал.
Ага, как же! Гладиатор...
- Ну, а в пятнадцатом веке, к примеру, кем я был? - спрашиваю.
- Вижу вас в богатых покоях и пышном убранстве, герцог, не иначе!
- И где это я герцог?
- В Англии, - говорит.
Ну? Шарлатан! Какой герцог, какая Англия! Тоскана, Флоренция.
