По венам бежит уже даже не кровь, а чистый адреналин.
Я пытаюсь успокоиться, но ничего не выходит. Картинки уродливого прошлого одна краше другой всплывают у меня в голове, оставляя новые ожоги поверх затянувшихся шрамов. Меня взрывает.
Я помню, что именно сделал Он.
Я помню, что именно сделала Она...
— Олег? — хриплю я, скидывая с себя вопящую от недовольства Виолетту.
— Что? — смотрит на меня Караев и в момент меняется в лице.
— Я поеду.
— Осади!
— Да не могу я! — рычу и встаю с дивана, молясь, только чтобы не пошатываться от дикого внутреннего шторма, который выбивает мои предохранители.
— Ок, но тихо, ладно.
— Не маленький. Сам знаю, — цежу я.
Жму руки всем присутствующим за столом. Бегло извиняюсь за свой побег. А затем рву к выходу.
Вижу, как Аммо встаёт со своего насеста и пытается меня перехватить.
Сейчас прикину ему на воротник. Ага...
Перегораживает мне проход, но я, не сбавляя скорости, только сношу его со своего пути. Плечом к плечу, и он отшатывается.
Ржёт.
Урод.
Хочется вернуться и ещё раз пересчитать ему зубы.
Но я себя тушу и сажу на цепь.
Хватит. Всё в прошлом.
Навсегда!
Глава 2 – Крючок
Ярослав
Утром просыпаюсь от молота, который яростно долбит по моей башке, словно по наковальне. Застонал. Перекатился с одного бока на другой, но легче не стало. Накрылся подушкой с головой и приказал себе уснуть. Но где я, а где самовнушение?
Чертыхнулся, отскоблил бренное тело с постели и пополз в душ, словно мне было не двадцать один, а все девяносто три. Знаю, всё это результат бессонной ночи. Но, что поделать? Так бывает, когда на полной скорости врезаешься в своё уродливое прошлое, которое даже спустя три с половиной года способно знатно прокомпостировать мои мозги вместе с уже устоявшимся внутренним миром.
Тихим. Спокойным. Размеренным.
А теперь вот — всколыхнулась осевшая вонючая тина, показав никому не нужные очертания похороненных воспоминаний. Их было слишком много. Целое кладбище истлевших костей. А за рёбрами от одного только украдкой брошенного взгляда тянет. И снова хочется вернуться назад.
Что бы что?
Чтобы сделать ещё больнее. Потому что сейчас кажется, что пожалел. Надо было добить.
Встаю под холодные капли и облегчённо выдыхаю. Тело просыпается, но мозг по-прежнему взбит в кровавый гоголь-моголь. Вытираюсь, надеваю халат и телепаюсь до кухни, где, с тихим стоном и великим прискорбием, прихожу к выводу, что кофе закончился.
— За что? — вскидываю я голову к потолку и понимаю, что без чашки ароматного ристретто сейчас просто не смогу окончательно вернуться к жизни. Так и буду ходить зомбак зомбаком.
