– Сколько? – спрашиваю я. Мой голос дрожит от обиды и злости.– Что, сколько?– Сколько раз ты мне изменял?Марк не отвечает. Всегда болтал без умолку, а сейчас и слова выдавить не может.– Чего молчишь? Так сложно ответить?– Не сложно. Я просто подсчитываю.Его ответ словно остроконечный камень. Летит в грудь и попадает точно в цель, вдребезги разбивая моё сердце.Я так любила его. Так верила ему. Думала, что все жуткие слухи о нём – выдумки, но нет. Марк и впрямь оказался мерзавцем. Он всего лишь играл со мной. Не было никаких чувств. Теперь я точно знаю. Но тогда какого чёрта он сейчас так крепко держит меня и отказывается отпускать?Первая книга дилогии про Марка и Эмилию из серии "Бессердечные"В тексте присутствует нецензурная лексика и горячие постельные сцены.
Влюбись в меня под музыку
Верите ли вы в любовь с первой ноты?
Да, не с первого взгляда или прикосновения, а именно с ноты.
Когда ты ещё не видел человека, только услышал, как его пальцы порхают по клавишам фортепиано, а сердце уже пропустило удар. Один. Второй. Третий. Десятый…
Каждая сыгранная нота, каждый аккорд, наполняющий собой пространство ресторана, нарушает сердцебиение и отдаётся трепетом в душе.
Я поверила с первых же секунд, как слух заласкала минорная мелодия в исполнении неизвестного музыканта. И да… Это именно он. Я была уверена в этом с самого начала, а когда мужчина запел, лишь убедилась.
Боже! Какой голос… Проникновенный, звучный, но в то же время с мягкой хрипотцой. Он пробирает до нутра, поднимая все волоски дыбом. Зачаровывает, примагничивает, будто верёвками обвязывает тело и тянет меня к его обладателю.
Это ведь и есть любовь, не так ли?
Когда мир тормозит, законы времени нарушаются, а весь фокус зрения сужается до одной персоны. Когда желудок щекочет, колени подкашиваются, а губы растягиваются в глупой улыбке. Когда ты не знаешь его имени, характера, увлечений, но уже чувствуешь, что он — именно тот, кто тебе нужен.
Да. Это точно любовь. Стопроцентно. Я знаю.
Сотни раз читала об этом в романах, мечтая когда-нибудь самой ощутить подобные симптомы. И вот я их ощущаю. Совершенно неожиданно. Остро. Находясь в зале ресторана, куда я с родителями пришла поужинать.
Я вздрагиваю от маминого голоса и будто из транса выбираюсь.
– Куда ты сбежала? Наш столик уже готов. Идём. Оттуда тоже всё будет прекрасно слышно.
Но мне мало просто слышать его. Я хочу видеть. И хочу видеть полностью, а не только половину лица, что видна из-под шляпы. Однако мне приходится последовать за мамой за наш столик, который, как назло, находится в другом конце зала. Я заказываю первый попавшийся на глаза салат, коротко отвечаю на вопросы мамы с папой, особо не вникая в тему их разговора, и наслаждаюсь выступлением певца.
