Ты шастала по траве и земле, не хватает мне еще твоих грязных ступней.
Хотелось сказать что-то типа ты себя в зеркало видел? Сам наверняка наследил, да только проблема в том, что он уже босой. Вот же гад. Тоже мне, чистюля нашелся. Но тем не менее, ноги я все-таки вытираю, тряпка благо чистая.
— На самом деле я пошутил. Это для того, чтобы ты не навернулась на мокрых ступнях. А ты можешь. Тапок, увы, нет. Заходи, — пропускает меня вперед и тут я кое-что понимаю.
Мне даже становится стыдно от своих дурных мыслей. В прихожей стремянка, строительные приборы и прочие атрибуты ремонта. И сильно пахнет…краской.
— Вы поселили меня в сарай потому что здесь красили стены?
— Да.
— А я ведь была уверена, что вы маньяк.
— Нет, я Илья.
— Наделал гнилья. Это так, к слову, не про вас.
— Ну-ну.
Илья, он же, Купидонов, он же мужик не пойми какого возраста, берет меня за руку и ведет в какую-то комнату. Судя по плите и раковине-это кухня. Только почему над раковиной нет кран, а снова умывальник?
— Если есть раковина, значит есть трубы. А почему нет крана? Почему снова эта штука с длинной… пипиркой?
— Ты знаешь, что такое пипирка?
— Нет. Ну длинная штучка, не знаю, как она называется.
— Садись на стул, штучка.
— Сажусь. А зачем?
— Чтобы ты села.
— Ну я присела.
— А теперь заткнись на минуту. Мне надо обдумать опрометчивость своего поступка.
— Какого?
— На кой хрен я подобрал Хиросима-Чернобыльскую девку.
— Я не девка.
— Но судя по отсутствию пипирки в трусах-и не мужик. Я тебя прошу-закрой рот. Реально. На минутку, — медленно проговаривает бородач.
— Хорошо.
Он подходит к кухонному шкафчику над раковиной и достает оттуда маленькую коробку. Ставит напротив меня стул и неожиданно берет меня за ногу.
— Эй, вы чего?
— Я тебя просил помолчать. Минута еще не прошла.
Опускает мою конечность на исходное место и достает из коробки ватный диск вместе с каким-то флаконом. Понятно, стало быть решил обработать мне коленку. Значит точно нормальный мужик. Пора заканчивать с просмотром «Криминальной России».
— Спасибо, — вдруг произношу я, сама того не ожидая.
Бородач ничего не отвечает, а только крепко лепит пластырь на обработанную коленку. А потом хватается за мою ладонь и проделывает тоже самое, правда оставляет руку без пластыря.
— А можно вопрос?
— Попробуй.
— Купидонов-это настоящая фамилия?
— Да.
— А сколько вам лет?
— Тридцать два, — вот уж никогда бы не подумала. Диагноз налицо: срочно сбрить бороду.
— А вы не спросите, как зовут меня?
— Зачем? Я это и так знаю, Стрельникова Анна Сергеевна, — откидываясь на спинку стула, с легкостью произносит бородач.
Глава 6
— Вы рылись в моей сумочке?!"
"— Ну слава Богу. А я думал ляпнешь очередную чушь, что-то типа я секретный агент.
— С такой бородой на агента вы не потянете.
