Наливаю нам вино, чтобы снять первую неловкость, рассказываю про турнир, про Дашину конференцию, скидывая в общий чат короткие видео и фото.
- Какие вы красивые! Даша, не разрешай ему ходить в спортивном. Ему теперь статус не позволяет.
- Какой статус? - шепчет Даша.
- Ты наконец-то разморозил счета. Отец очень рад.
- Май... - сжимает мою руку Даша. - О чем речь?
- Я говорил тебе. Речь о трасте, который я получил в наследство от деда.
- К сожалению без титула, - добавляет мама.
- Что? - переводит на меня взгляд Даша.
- Май ничего не рассказывал о себе, да? - взмахивает недовольно рукой мама.
- Мам... Ну давай не сейчас.
- Кыш... Дай нам поговорить девочками, пока не началось. Ты так скрываешь все, словно являешься непризнанным бастардом.
- Я и есть бастард.
- Кла-а-асс... - нервно улыбаясь, шепчет Даша. - Всё-таки, ""принц""...
- Нет! - фыркаю я. - Да и у деда был чисто формальный титул. Отец отказался от него. Был большой семейный конфликт. Я родился не в браке, жили мы с мамой тогда в России... Отец тогда был женат на другой женщине, там у себя. Статусный брак. Он дипломат... Мама - русская гимнастка. Я соответственно... рождённый не в браке бастард.
- Май! Я все слышу, - на заднем фоне голос отца.
Он говорит с лёгким акцентом.
Они опять спорят с мамой на английском, с русскими фразами.
Даша выпивает вино залпом.
- Голова не кружится? - смеюсь над ней.
- О, нет... Я ее давно потеряла! - истерично. - Так что там с бастардом?
- Когда дед умер, траст перешёл в наследство мне. Так он захотел компенсировать перед смертью то, что отказывался меня принимать.
- Мы сделали ошибку отдав Мая в элитный интернат, - вздыхает мама. - Отец хотел, чтобы Май пошел по его стопам в дипломатический корпус.
- Там принято пристраивать бастардов в политику, - стебусь я. - Но я выбрал спорт.
- Местная знать его не приняла. Тёмные люди... До сих пор верят в титулы.
- Это я не принял их, - поправляю маму. - Мои все здесь.
- Добрый вечер! - присаживается рядом с мамой отец. - Рад знакомству, Дарь-я.
Немного рубит он произношение.
- Здравствуйте...
- Уильям Янг, Элена Янг, Дарья... надеюсь в будущем тоже Янг, - запоздало представляю я, ощущая, как Даша сдавливает мои пальцы. - Я похож на отца, правда?
- Ты похож на меня! - оживает ещё один экран.
- Привет, дед.
На деда я тоже похож. Лицом больше на отца, комплекцией в деда.
- У тебя даже отчество по мне. Александрович!
Дед в свитере с кожаными вставками, с короткой бородой и трубкой. В своем ""стиле""...
- У нас нет от-честв! - недовольно разводит руками отец.
- А у нас всё в России есть!
Начинается извечный спор между дедом и отцом - русский я или англичанин. Причем отец говорит на английском, а дед на русском.
- Началось... - комментирует мама, закатывая глаза.
Подливаю Даше вина.
- Дед - патриот. Отец нас с мамой практически украл, чтобы увести от него в Лондон.
