Я оценил его внешний вид и усмехнулся. Я называл таких людей «воротнички». За их любовь к строгим черным костюмам и нелепым бабочкам. У старика даже трость имелась — главный атрибут «воротничка».
Одной рукой он сжимал набалдашник своего дорогого аксессуара, а другой — прижимал к груди дорогую черную шляпу.
— Вы весьма известны в узких кругах, — заявил он и приблизил свое морщинистое лицо к клетке. — В кругах тех, кто интересуется древними магическими артефактами и историей в целом.
— Анхель де Банкс. Историк. Владелец главного музея столицы.
— И старый мешок с деньгами, — охарактеризовал незнакомца мой лысый сосед.
— Что вам нужно? — спросил я, удерживая взгляд на уровне его глаз, скрытых тюремным полумраком.
Вместо ответа он полез во внутренний карман своего пиджака.
— Это же ваше? — спросил он, демонстрируя мне огромный алмаз.
Мой, черт возьми, алмаз. Я за него чуть стрелу в задницу не получил!
Секунда — и я оказался у самых решеток. Испугавшись моего внезапного порыва, Анхель отскочил назад.
— Где вы его взяли?! — процедил сквозь зубы, крепко впиваясь пальцами в толстые решетки.
— Мне продали его час назад.
— Ко мне зашёл молодой мужчина в компании своей рыжеволосой спутницы. Как вы знаете, в этот час все ювелирные лавки закрыты, а им срочно нужны были деньги. Так это же ваш алмаз?
— Вот дрянь! — рявкнул я, с силой ударив по решетке.
Меня просто заманили в ловушку и обобрали! Как неопытного щенка!
— Ну раз вы здесь, значит, они сказали вам, где его взяли? — я исподлобья посмотрел на историка.
— В этом мне призналась девушка, когда я сообщил ей, что это редкий древний артефакт и что вызову жандармерию, если не узнаю, откуда он у них. Она сообщила, что вы подарили ей этот алмаз… — тонкие губы Анхеля тронула улыбка.
— Ага… Как же… «Подарил».
— И ещё она сказала, где вас искать. А услышав ваше имя — в моей груди затеплилась надежда, что вы и есть тот самый Дамиан Ворн!
— Поздравляю, ваш огонь надежды не подвел, — подметил с сарказмом. — Что они ещё вам продали?
— Как ничего? — я с подозрением уставился на Анхеля.
Твою мать, где моя карта Монсави?!
Я мысленно выругался, надеясь, что у этой хорошенькой куколки хватит мозгов, чтобы не выбросить столь ценную вещь в ближайшую мусорную урну, приняв ее за кусок обычной пожелтевшей бумаги со странными обозначениями.
— Я к вам по делу, Дамиан, — историк снова приблизился к решеткам и перешёл на шепот. — Я разговаривал с жандармами, вас хотят обвинить в соблазнении как минимум тридцати девиц.
— Что?! — прошипел я.
— Понятия не имею, за кого они вас приняли, но сидеть вам в тюрьме не один год.
— Да чтоб вас… — я прижался лбом к холодным решеткам и закрыл глаза.
Чёрт возьми, больше ни на одну случайную девицу не посмотрю.
