— Почему ты молчал? — я отрываюсь от его груди, смотрю в глаза. — Почему не сказал раньше?

Он не отвечает сразу. Янтарный взгляд замирает на моих губах, затем медленно поднимается к глазам.

— Потому что я всегда оставляю тебе выбор, — тихо говорит Ривз. — Если бы сказал раньше — это был бы мой выбор. Моё желание. Моя слабость. А ты должна была вспомнить сама. В этих мирах любое лишнее слово — как трещина в стекле. Один неверный шаг — и всё рассыпается. Я не мог рисковать тобой. Если бы ты посмотрела на меня — и не узнала… если бы отвернулась… я бы не пережил этого.

Он замолкает, и в его глазах вспыхивает янтарь.

— Я сдерживал себя. Молчал. Прятал каждое движение, каждый взгляд. Пока ты рядом — я жив. Но если бы ты не вспомнила… я всё равно остался бы. Просто рядом. Просто тенью.

Я моргаю, сдерживая слёзы. Хочу сказать хоть что-то, хотя бы его имя, — но он мягко касается ладонью моей щеки.

— Кто-то вмешался в твой цикл перерождений. Нарушил его ход. Одно из воплощений было уничтожено.

— Значит настоящая Ирис мертва?

— Частично. Потому что она — это ты. Твоя проекция в другом времени, в другом слое мира. И когда твоя жизнь в Ильорине снова оборвалась, тебя притянуло сюда. В это тело.

Я киваю. В груди тяжесть — не от страха, а от чего-то более глубокого.

— Второе тело в крепости исчезает. С каждым днём — всё слабее. Тебе нужно решить, где ты останешься.

— Я… — в горле пересыхает. — Я не знаю.

— Ты не можешь знать. Ты только что всё вспомнила. Это слишком много, слишком быстро.

Ривз на мгновение закрывает глаза.

— Но у нас нет времени.

Я отвожу взгляд, и голос звучит тише, чем хотелось бы:

— А если я останусь… здесь?

— Тогда твоё тело адаптируется. Ты никогда не сможешь вернуться. Этот выбор необратим.

— А если не останусь?

— Это тело умрет. — Он не смягчает формулировку.

Я сжимаю пальцы в кулаки. Ноги будто налиты свинцом.

— Такое ощущение что я ошибка…

— Нет, — он смотрит на меня пристально. — Ты — не ошибка. Ты — подарок. Вопреки, несмотря ни на что. Настоящий.

Я смотрю на него. В голове — тысяча вопросов.

Он будто читает меня как открытую книгу.

— Я знаю, что ты хочешь спросить. Про Фехоса. Про то, как я попал сюда. Я обещаю — мы поговорим. Но сейчас тебе нужно вернуться. Отдохнуть. Завтра. Я обещаю.

— Но там… — мой голос срывается. Имя «Дима» повисает на языке, не желая срываться.

— Идём, — он вздыхает и достаёт из потайного кармана крошечный артефакт, похожий на хрустальную каплю с живым светом внутри.

Я вскидываю бровь.

— Что? Я хочу помочь, — он краем губ усмехается.

Я молчу. Он снова вздыхает.

— Это артефакт Призраков. Один из последних. Создан не для всех. Только для тех, кто… оказался между мирами.

— И что он делает?

— Он вписывает.

— Куда?

— В ткань реальности. В структуру мира.