Б**ть…

— Извините…

В глазах темнеет, сжимаю зубы.

В лицо бьет морозным ветром. Хочется курить.

Не буду.

Оставим никотин для более стрессовых ситуаций.

А они посыпятся.

Слишком резкий поворот головой сливает неоновые огни в светящиеся полоски.

Делаю глубокий вдох.

Вдыхать полной грудью — это просто подарок. Надеюсь, ребра срослись. Не успел доехать до врача.

Ну что ж так холодно? Всего лишь октябрь…

На контроле ломается конвейер. Сумки встают. Россия, да… Надо отвыкать раздражаться от неизбежного. Заминка минут на десять. Устал… Скорей бы уже…

Самое неприятное, что в самолете тоже не расслабишься.

Мне нужна была еще ровно неделя!

Сам виноват…

Но я не жалею. Это все можно легко пережить.

Как пережить встречу с ней? Вот где треш…

Нужно включить телефон и позвонить Андрею. Пусть его люди все организуют. Не хочу морочиться бытовыми проблемами. У меня хватает других.

Но если я включу телефон, то уверен — там будет много всего от Жени. Боюсь, не смогу проигнорировать. Но и читать нельзя. Она умеет убивать словом. Не могу ей этого позволить. Мне нужна вся моя решительность сейчас.

Пусть бесится, когда я буду уже рядом.

Выспавшийся, отдохнувший.

Тогда я справлюсь.

Мне страшно представить, что там происходит с ней. Но это надо пережить, девочка моя. Главное, не наделай глупостей. У тебя целых двое суток на то, чтобы натворить какой-нибудь беды. А тебе и пяти минут за глаза! Просто замри! Я разрулю всё сам.

Включаю телефон, там пачка пропущенных от Жени. Прости, детка…

Набираю Андрея.

— Олег!

— Привет. Прилетаю через пять часов. Организуешь мне встречу.

— Конечно, какие будут пожелания?

— Машину в аэропорт, немного покатать по магазинам.

— Ясно, сделаем.

— Права мои готовы?"

"— Завтра будут. Тачку спортивную, бизнес или кроссовер?

Мне нравится бизнес… Но это Сибирь.

— Давай, кроссовер.

— До встречи!

— До встречи…

Нельзя читать, нет.

Открываю последнее…

Мало ли… вдруг что-то… Мне страшно за неё.

Там текст. Бросаю взгляд. Много всего. Но я вижу только «…никогда не любила!..». Закрываю. Перед ним еще восемь. Удаляю все.

Опять кусаешься… Это отчаяние, детка.

Не прокатит!

Я не ударю в ответ на этот раз.

«…никогда не любила!..»

Больно, да.

Немножечко…

Но не критично.

Ведь это — неправда.

Любила.

Да, ни разу не сказала мне об этом.

За все пять лет.

Ни в страсти, ни в нежности, ни в тяжелых ситуациях, ни в ответ на мои признания…

Я ни разу не получил от тебя именно этих слов. Я получал сотни других, не менее глубоких. Но эти, такие простые три слова — нет. Почему? Не знаю. Я не спрашивал.

В какой-то момент перестал ждать.

Но ты любила.