— И прокомментируй мне, как это оказалось достоянием какого-то мужика?
— Тебя обидело то, что здесь написано?
— Нет. Меня зацепило то, что оно написано ЗДЕСЬ!
— Ты сам сказал.... - поднимает на меня глаза. — Что... о тебе можно написать.
— Тебе. В твоей книге. Но уж точно я не подразумевал, что ты будешь обсуждать нас с каким-то мужиком, Вер!
— Хорошо. Я больше не буду.
— А я могу увидеть вашу переписку, где вы это обсуждаете? — бомбит меня.
— Боюсь, что нет. Потому что е` не существует.
— Понятно....
Значит, было при личной встрече.
— Но ты можешь познакомить нас, правда, если ты так близко общаешься с этим... человеком.
— Нет.... Я не могу.
— А чё такое? — начинаю агрессивно язвить я.
— Понимаешь... У него подписан контракт о неразглашении личности. И при разглашении, если издательство понесет убытки, то это будет переложено на.... роялти этого автора. И он может даже остаться должен большую сумму издательству. Даже редакторы не знают с кем на самом деле работают.
— Мммм..... Важный какой гусь! Как же он тебе доверяет, если встречается с тобой лично! Прямо как себе! С чего бы вдруг, Верочка?!
Молчит, насупившись.
— Да и с чего такой лютый контракт? Первый раз о таком слышу.
— Есть причины.
— Какие, детка? — поднимаю брови. — Поделись со мной....
— Хватит! — подскакивает она. — Хватит говорить со мной в таком тоне.
— Вера... мать твою так! — пинаю зло пуфик. — Ты чё, блять, решила мне башню ревностью сорвать???
— Господи!! — бессильно взмахивает руками. — Я тебе клянусь! Нет повода! И быть его там не может! Клянусь!
Как же мне хочется верить тебе, Вер! Но..…
— Ну да.... Повода нет. Потому что.... Сейчас ты скажешь, что он гей, да? А лучше, — щёлкаю пальцами, — женщина!
— Да его вообще не существует, ясно?!
— Ну ты мне скажи ещё, что Карлсона твоего не существует, с которым ты стёрла переписки! — рявкаю я.
Открыв рот, словно для тирады, захлопывает, осаживаясь обратно на кровать.
— Это какой-то.... сюр, — хлопает глазами.
— Да ладно?!
— Просто Карлсона действительно не существует!
— Ага, его выдумала Астрид Линдгрен, нда?
— Алина его выдумала...
— Ну давай позвоним Карлсону?! — вызывающе улыбаюсь ей. — Номер-то существует.…
— Давай!
Делает дозвон, отдавая мне телефон.
— Сейчас будет недоступно, да? — ухмыляюсь зло.
Абонент недоступен.
— Класс! Что скажешь?
— Ну.... Новый год! Перегружены же линии. Поэтому и недоступно.
— Вер... Я похож на дебила?..
— Честно ответить?
Глава 50 — Камуфляж
— Вер.... Я похож на дебила?..
— Честно сказать? — устало свожу брови. — ""Але... — Алинкиным жестом подношу растопыренные пальцы к уху, как телефон. — У меня тут муж Карлсона ищет. Нам в какое отделение?"".
Протирает руками лицо, делает вдох поглубже.
— Смешно. Я гоню?
— Ну, конечно. Ни с кем я не общалась. И...
