Опека намекнула, что если семья наша будет полной, то шансов отвоевать вас на суде будет сильно больше. Вера Пална согласилась нам помочь. У неё тоже сложная ситуация... В общем, мы фиктивно поженимся. Жить будем как соседи в общежитии. Но здесь, у нас. Соседи добрые! — с выражением наставляю я.
Переглядываются.
— Ну, Вера Пална, так Вера Пална, — покладисто кивают друг другу.
— Есть и неприятные нюансы. Вы переезжаете в одну комнату, освобождая вторую для девочек.
— Э-э-э! Есть же гостевая! Нет! Пап! — наперебой возмущаются они.
— Гостевая маленькая. Жить там будет Вера. А её дочерям — вторая комната.
— А без этих.... никак? — закатывает глаза Мирон.
— Язык придержи. Они не ""эти"". Они Ира и Алина. Ваши сестры на ближайшие два года, пока Мирону не исполнится десять. И он не сможет сказать свое мнение в суде — с кем ему жить. Усекли?
— Угу.... - недовольно.
— Потерпите, в общем. И давайте, ""камень, ножницы, бумага"" — чья комната уходит в фонд девочек. И вообще.... Мы же мужчины, девочек должны принять на пятерочку и быть джентльменами. Генеральную надо сделать.
— Уууу... - недовольно стонут они. — А ты куда, бать?
— А я заявление подавать.
— Она хоть зачётная? Вера эта твоя, — доедает шаурму Яр.
— Да добрая вроде. Книжки пишет.
— О-о-о-о... Творческая мать — горе в семье!
— Мать-шкура — это горе в семье. А книжки — дело хорошее, — тихо цежу я.
— Ну, так-то, да.... - философски изрекает Ярик."
"Мирон не помнит ничего, а Яр прекрасно помнит, как их мать себя вела. Бросала его по чужим людям, пока я на севере был, не кормила, лупила. Сама шлялась, бухала. Беременная... Мирон родился, я вернулся и забрал их. Её выставил. Спустя годы типа ""одумалась"", привела себя в порядок, замуж вышла.
— Собаку покормить не забудьте.
— Да он нам ногу отгызет, если забудем, — фыркает Мирон.
— Р-р-р-р-р! — напоминаю ему.
— А я может фганцуз.... - картавит он. — Чо вы меня пегеучиваете? Это как его?.
— Тренируйся, сказал, француз! Тебе ещё психолога и социального педагога надо пройти. Скажут, что я тобой не занимаюсь. Всё, пошёл я.
— Удачи, бать, — пшикает один раз на меня парфюмом Ярик.
Там едва на дне. Сто лет ему уже... Как-то всё не до этого. На пацанов деньги нужны, на себя мало трачу. Дезодорант — и всё.
Шлепаемся пятюней со старшим. Мирохе взлохмачиваю шевелюру.
Главное, чтобы эта Вера не съехала... Одумается ещё. Ищи потом адекватную, мотивированную и чтобы была согласна на фиктивную историю.
