Жмет на последний этаж и встает ко мне вплотную. Нет, места в лифте предостаточно, но мы максимально близко. Сглатываю.
— Вишня, Нюта, я не мечтал о нашей встрече, но… — не договаривает, прикрывает глаза, глубоко втягивая воздух.
Створки лифта распахиваются. Выходим. Он ведет меня в ресторан с панорамным видом.
— Зачем мы здесь?
— Поговорим о нашем возрасте и о том, в чем очевидные проблемы, — усмехается.
— Это можно было сделать внизу.
— Тихо. Тебе понравится здесь.
Ведёт меня к столику возле окна, неожиданно галантно отодвигает мягкий стул, помогает сесть и садится напротив.
— Что предпочитаешь? Вино, мартини, шампанское, что-нибудь покрепче? — подмигивает мне.
— Я люблю вино, — осматриваю ресторан. Красиво.
— Белое, красное?
— Сливовое, — отвечаю, не думая. Я словно загипнотизирована этим Мерзавцем. Щелчок его пальцев – и вот мы уже сменили кофейню на ресторан.
— У вас есть сливовое вино? — интересуется он у официанта.
— Сливового, к сожалению, нет, но у в нас широкий выбор, ознакомитесь с винной картой.
— Очень жаль, что нет сливового. Девушка любит именно его, — разводит руками и поднимается с места.
— Да мне непринципиально, я вообще не хочу пить, — растерянно говорю ему.
— Нет, Вишня, мы будем пить то, что ты любишь. Мне принципиально.
Снова берет мою ладонь, в другую руку – пакеты и под ошарашенным взглядом официанта ведёт меня на выход.
— Ты ненормальный, — истерически смеюсь я.
— Да, моя Вишня. Приятно познакомиться.
Снова заводит меня в лифт и внаглую нарушает мое личное пространство. Сейчас это хотя бы обусловлено тем, что, кроме нас, в лифте еще три человека. Мы молчим, я осматриваю его широкую грудь и татуху на шее. Замысловатый рисунок, похожий на руны, с красными вкраплениями.
— Нравится? — шепчет мне Матвей.
— Что? — поднимаю голову. Вот как так у него выходит? Не считая нашей переписки, я знаю его каких-то полчаса и уже очарована, как девчонка. Но, полагаю, им все очарованы."
"— Нравится, — удовлетворенно констатирует он и выводит меня из лифта на подземную парковку. Матвей щёлкает брелоком, и отзывается бордовая спортивная машина. Парень отбирает у меня пакеты, закидывает их в багажник и открывает для меня переднюю пассажирскую дверь.
— Матвей, я так не могу… — снова пытаюсь сопротивляться, хотя это бесполезно.
— Нет, моя Вишня, даже не думай, сегодня ты моя, — заявляет он. — Прошу, — взмахивает рукой.
Ладно, сажусь. Салон из чёрной кожи с красными вставками, пахнет Мерзавцем и сигаретами. Запах молодого парня, драйва, энергии, безбашенности. И это все хорошо, но не для меня. Матвей садится за руль, берет телефон, начиная что-то листать.
— Итак, сливовое вино у нас есть в японском ресторане. Тут недалеко, — заводит двигатель и выезжает с парковки, уверенно управляя машиной.
