14
0
- Хорошо, - выбираю самую мягкую Конференцию и складываю в пакет. – Что еще?
Не глядя на сына, изучаю наполненные корзины на витринах.
- Апельсины. Хотя нет…
Марк замолкает, а я спрашиваю:
- Что нет?
Тишина.
- Марк?
Вскидываю на него взгляд.
- Ма-ма, это же Матвей!!! – кричит сын и несется в сторону.
- Марк, - пытаюсь крикнуть, но не могу, потому что уже вижу Его. Голоса пропадает.
Нет-нет-нет.
Что он здесь делает? Зачем вернулся?
Мне тут же становится тесно. Во всем теле тесно, в этом магазине, в этом городе, на этой планете, тесно в этой Вселенной. Рядом с ним тесно и до боли пусто.
Смотрю на коротко стриженный светлый затылок, широкие плечи, узкую талию и длинные, стройные ноги. Лишь бы это был не он!
Хочу, чтобы Марк ошибся.
Но мужчина оборачивается на голос моего сына и его черты лица на секунду ломаются во что-то кривое и болезненное.
Он не рад нас видеть. Это факт.
Я тоже. Тоже хотела бы никогда больше с ним не встречаться.
Представлять, что прошлое было сном гораздо легче.
- Матвей, - совсем уже по-детски кричит Марк и вешается на шею этому чужому мужчине.
Сильные руки словно плети обвивают хрупкое детское тело.
Ты не готов, любимый?
Я тоже не готова. Да и можно ли к такому вообще как-то подготовиться?
К тому, что однажды ты случайно встретишь женщину, из-за которой твоя жизнь словно прозрачное хрупкое стекло разбилась в мелкую крошку и разлетелась по всему свету.
- Привет, пацан, - мягко отдирает от себя Марка Матвей.
Словно вкопанная стою на месте, впитывая забытый образ. Конечно, я как могла следила за его жизнью.
Заставляю ноги идти в его сторону. Слава богу, руки заняты тележкой, иначе… Иначе моя дрожь была бы тем более заметна.
Подхожу чуть ближе. Настолько, что чувствую запах терпкой туалетной воды. Вымершие рецепторы воспроизводят в памяти всё, что связано с этим неповторимым ароматом.
Эйфория, счастье, дикая всепоглощающая любовь, азарт, похоть, боль, отчаяние… предательство. Моё предательство и смерть…"
"Его лицо стало более суровым.
- Добрый день, - говорит мне Матвей, холодными глазами небрежно проходится по моему телу, которое тут же вслед за рецепторами оживает.
- Привет, - тихо отвечаю.
Пару секунд общаемся взглядами.
«Я не хочу тебя видеть»- читаю в светло-серых льдинках.
«Я тоже»- упрямо отбиваю.
«Я тебя ненавижу…»
«Прости. Прости. Прости»
Я не просила себя любить. Не просила.
- Любимый? – слышу голос справа и тут же поворачиваюсь на него.
Марк отодвигается ко мне.
