– Серьезно?! Я думала, он у тебя какой-то супер-пупер-англичанин-денежный-мешок! Разве не так?!

– Всё так и есть. Только ничего, если я воспользуюсь твоим сравнением про секс и пищевую соду?!

– А-а-а… всё ясно! Меня зовут Оля, добро пожаловать в клуб анонимных неудовлетворенных женщин! – заливисто расхохотавшись, подруга Агнии влила в себя остатки шипучего алкоголя.

– Видишь ли, у меня не было никого, кроме Уинстона, и не с кем сравнить…

– А сейчас кто-то появился? – собеседница лукаво прищурилась, перегнувшись ко мне через весь стол.

– Скорее нет, чем да… – постаралась съехать со скользкой темы.

«Я раскидаю всё твое белье по улице, если сейчас же не вернешься домой!» – губы расплылись в улыбке, а между ног неожиданно потеплело, стоило вспомнить умелые ласки Гвидона.

«Можешь надеть ящик с бельем себе на голову! Я уже купила новое!))» – напечатала онемевшими пальцами.

«Возвращайся. Мне надо с тобой поговорить!»

Краем глаза заметила, что Лёлька ушла танцевать с каким-то жгучим парнем кавказской наружности. Алкоголь окончательно затуманил голову, и я уже плохо соображала что к чему. Вдруг телефон снова разразился входящим сообщением:

«Напиши адрес клуба! Я тебя заберу!»

«Сова» – настучала ответ, откинув голову на спинку дивана, изо всех сил пытаясь собрать в кучу разбегавшиеся мысли.

Я редко выпивала, и сегодня явно не рассчитала свою норму. В голове поселился хор кузнечиков. Увы, пальцы перестали слушаться: даже при желании не могла погуглить адрес этого клуба или вызвать такси…

⁂– Поехали! – приоткрыв один глаз, я вздрогнула, сперва подумав, что у меня начались галлюцинации.

Богатырская фигура Царева нависала надо мной, словно огромное разросшееся дерево. Впервые видела его таким озабоченным и хмурым.

– Что ты здесь делаешь?! Цирк уехал, а клоун остался? – пошутила заплетавшимся языком. Вместо ответа Гвидон покачал головой, подхватывая меня на руки. – Эй, что ты себе позволяешь?! – запричитала, стараясь избавиться от его цементной хватки на своей талии.

– Чувак, ну-ка постой! Куда ты ее тащишь?! – затормозил нас охранник на входе.

– Куда хочу! – прорычал, косясь на меня. – Это моя девушка! Еще вопросы есть?!

– Барышня, подтвердишь то, что он говорит? – не унимался мужик в футболке «Security».

Гвидон изучал меня взглядом: его орехово-карие глаза лихорадочно блестели, а между бровей залегла тень.

– Я не его девушка… – ответила, проведя подушечкой пальца по пухлой нижней губе спасителя, тут же ощутив, как напряглись его мощные руки. – Мы просто иногда занимаемся сексом… – невинно улыбнулась, переводя взгляд на ошалевшего охранника.

– Окей, проходите, – подмигнув, он поднял руки над головой.