Мне нужно знать: вдруг кто-то уже следит за нами, преследует… Я убеждаю себя, что никак не могли бандиты узнать о том, чей именно Мир сын. Лёша клялся, что ничего не рассказывал. И мне хотелось ему верить.

Я оборачиваюсь. Взгляд бегает по утренней толпе, будто всё внутри противится, чтобы найти того самого. Амбала, что за нами следует. Краем глаза словно замечаю. Как тёмное пятно в слепой зоне. Фигура знакомая, тёмные волосы. Но это мираж. Стоит дёрнуть головой — как я никого не вижу. Но это логично! Сколько раз я таких миражей ловила? Верила, искала Эмира в толпе… Мне всё казалось, что в этот раз он окажется живым.

Что я действительно его видела. А после накатывало реальностью. Я веду плечами, стараясь сбросить наваждение. Ещё раз осматриваю толпу. А после…"

"— Ох, Мир, — я стараюсь не рассмеяться. — Это не дядя такой большой. Это аниматор, на нём костюм. Видишь, он листочки раздаёт. — Внимание сына привлёк какой-то промоутер в костюме тигра. А я уже распереживалась.

— Дядя усёл. — Хмурится сын недовольно.

Я пожимаю плечами. Сдаюсь, подхватывая Мира на руки. Иначе никогда не успею вовремя.

Сын тяжёлый. Мне кажется совсем немного, и я не смогу его больше поднимать.

Не справлюсь. А так хочется продлить мгновение. Когда я своего малыша могу спрятать в своих объятиях и от всего мира защитить.

Я едва успеваю вовремя. Отвожу сына в садик, а после бегу в галерею. Жду, что начальница будет злиться, но… Кажется, мой заоблачный аукцион поднял ей настроение.

— Так, — произносит Анжелика. — Оставь эти бумаги.

— Но… — я лишь прижимаю папку к себе сильнее. — Мне нужно обзвонить кейтеринговые службы и…

— Этим займётся кто-то ещё. Ты сегодня готовишься. Я же говорила про серьёзный разговор?

— Да.

— Ну, вот. Ты сейчас бегом собираешься. Лучшая одежда, причёска. Нет уж, я дам тебе специалиста, мой стилист тобой займётся. Да, так лучше будет.

Анжелика начинает воодушевлённо обсуждать мой наряд, звонит своим знакомым. А я растерянно слежу за ней. Я ожидала чего-то плохого. Что аукцион — жестокая шутка. Или меня увольняют. Или… Я точно не ждала модных советов.

— Ты должна выглядеть идеально! — Всплёскивает ладонями Анжелика. — Высший класс.

— Для чего? — У меня с трудом получается втиснуть хотя бы слово.

— Как для чего? Твой поклонник, купивший картину, хочет с тобой увидеться. Он планирует обсудить с тобой другую работу. На заказ.

— Но я не рисую на заказ.

Анжелика мгновенно закипает. Из тридцатилетней привлекательной девушки она в фурию превращается. Но это правда. Я рисую то, что у меня на душе. Так выплёскиваю эмоции, справляюсь со стрессом.

— Злата, — шипит она недовольно. — Таким людям не отказывают!

— Вы знаете, кто заказчик?

— Нет, но это неважно. Поверь, обычные люди за такие деньги картины не покупают.