Почему?
- А теперь покиньте мой кабинет. И постарайтесь не умереть, пока я во всем не разберусь, - велит незнакомец и я сама не знаю, откуда беру силы, но практически телепортируюсь за дверь.
Лишь когда деревянное полотно глухо закрывается за моей спиной, я могу дышать.
Так судорожно хватаю воздух, что становится больно в груди. Пальцы все ещё идут ходуном. Я сжимаюсь в ком, пытаясь осознать, что только что произошло.
Еще пару мгновений назад, я думала, что это дурацкий сон.
А как еще обозвать весь этот древний замковый антураж?
Черт возьми, а я во что одета? Что это за юбка-купол с кринолином и корсет? Погодите, какое, к черту, платье, если руки не мои?
Точнее, вроде, мои, но гель-лака нет. Обычный маникюр с очень коротенькой длинной.
А волосы? Каштановый цвет вместо пепельного блонда за который я, на минуточку, заплатила десять тысяч колористам!
Что тут происходит?!
Я прекрасно помню, как утром проснулась блондинкой, покормила кота . Выбрала из гардероба любимый синий костюм с брюками палаццо и весь день провела на иголках, сводя цифры воедино, чтобы отчет сел в 1C, пока шеф не прибил.
Переругалась с производственным отделом, требуя, чтобы эти умники донесли все накладные, которые считают туалетной бумагой, а не документами. И таки добилась своего, налоговая приняла квартальный. Потом эта Светка, чтоб ей было неладно….
Открыла глаза – неизвестный мне ледяной красавец в черном камзоле. Разумеется, я подумала, что мне снится сон! А вот когда все стало чересчур реалистичным, и страх, и боль, пришлось признать, что я вовсе не сплю.
Тогда что? Умерла?"
"Разве в таком случае я не должна быть где-нибудь в пушистых облачках, ну, или хотя бы в Чистилище? Так почему вместо хлопкового платья и ангелов вокруг, я в давящем корсете и с маньяком?
Так! Стоп! Отставить панику. Нужно во всем разобраться.
Я медленно поднимаюсь на все еще дрожащие ноги и бреду по мрачному каменному коридору в стиле исторических сериалов. Ещё тешу надежду, что это какой-нибудь тематический клуб, но стоит завернуть за угол, и попросту замираю.
Я залипаю на парящие над канделябрами огни. Не могу поверить и провожу рукой – и правда парят, не иллюзия. Мистика!
Чуть дальше в холле ребята лет двадцати играют с точно таким же огнем, вот только… на собственных пальцах. Они его подбрасывают, ловят, растягивают и творят вообще не-ре-аль-ные вещи. И без волшебной палочки, Дамблдор!
Что это за место, где законы физики не работают от слова ""совсем""?
Делаю еще шаг и замираю как вкопанная перед портретом. Увлекает меня вовсе не дядюшка в золотой короне, а отражение в стекле. Мое?!
Ужас! Это я и не я одновременно.
Очень похожая девушка. Но все же разница очевидна. Носик поменьше, скулы повыше, губки пухлее, розовее и выразительнее.
