Из груди вырывается смешок.
— Я через двадцать минут буду дома, — произношу тоном, не терпящим возражений. — Выбирай: или ты домой, или я в ресторан.
— Да какая муха тебя укусила? — не понимает Костя, уже даже не раздражаясь, а откровенно злясь.
— Не знаю, как зовут твою муху, — срываюсь на крик, — но о том, что ты мне изменяешь, в курсе!
Глава 2
Я сбрасываю вызов, хотя Костя что-то пытался говорить еще. Хватит, не телефонный это разговор. Я ему дала время, может, не так много, если он на другом конце города. Но мое терпение тоже не железное.
Сама долетаю до дома в кратчайшие сроки. Останавливаюсь во дворе и понимаю, что воздуха катастрофически не хватает. Кажется, я всю дорогу дышала через раз. Руки на руле немного дрожат, голова кружится — и как я только добралась? Наверное, на чистом адреналине.
Поднимаюсь в квартиру — тишина. Иду на кухню и залпом выпиваю стакан воды, хотя здесь бы не помешало и что покрепче. Наливаю второй, когда слышу хлопок двери. Надо же… явился.
— Эми, у тебя ПМС? — устало спрашивает Костя, останавливаясь в дверном проеме и привалившись к косяку плечом. — Что ты несла по телефону?
Поворачиваюсь к мужу, отставив стакан, и скрещиваю руки на груди. Внутри все еще клокочет обида и непонимание происходящего. Но и истеричкой выглядеть не хочу. Придумал тоже, ПМС…
— То, что видела собственными глазами. То, о чем говорят люди, — говорю, чувствуя, как меня будто душат. — И ты все же приехал домой. Клиенты наелись-напились? — не сдерживаю смешок.
— Клиенты остались с Игнатом, — отвечает Костя, проходя к столу и со вздохом опускаясь на стул. — А я летел через весь город, чтобы понять, какого черта ты несла. Я не хочу, чтобы у нас были недомолвки.
И вот смотрю в его лицо — так верить хочется. Ну не могла я столько лет жить с лицемером и прекрасным лицедеем. Я бы заметила хоть что-то, черт возьми!
— Недомолвки? — переспрашиваю, открывая сообщения с фотографиями. — Тогда ты, я думаю, сможешь объяснить, что это такое и почему ты едва ли не лезешь целоваться к этой ба… женщине?
Пусть я зла, но выражаться, как хабалка на рынке, меня не учили. Надо держать себя в руках. Хотя хочется парочку непечатных выражений вставить в наш разговор.
Костя берет мой телефон и листает эти три фотографии, в удивлении приподнимая брови. Я внимательно слежу за его реакцией, но… Или он готовился к такому повороту, или на самом деле ничего не понимает.
— Эми, дорогая, ты только поэтому?.. — он даже смеется, потирая ладонью лицо, но тут же одергивает себя: — Извини, я просто не понимаю. Да, на фото я. И это не монтаж. Но ты просто видишь то, что хочешь видеть, — теперь Костя улыбается, будто собирается объяснить трехлетке, сколько будет дважды два.
— Так давай, — тороплю его. — Я послушаю и твою версию.
