Натянув на себя его футболку, я присоединяюсь.
На экран он не смотрит.
Это немного раздражает.
Я просто укладываюсь рядом, подтянув к груди колени.
Он укладывается за моей спиной немного резко, прикрывая нас пледом.
Восхитительное тепло.
Дыхание на моем виске, в волосах. И напряжение в теле, к которому я так тесно прижата. На этот раз напряжение не еле заметное, а кричащее. Даже рука, которой Расул меня обнимает, ощущается тяжелой. Но я набродилась достаточно, чтобы просто уснуть. Устала. И голова болит."
"Мне ни разу не удавалось проснуться раньше, чем он. Режим стал частью его ДНК, он поднимается с кровати, как солдат, но мне никогда не составляло проблемы удержать его там, а сегодня я не пыталась.
Мы провели ночь на диване, слава Богу он огромный и непозволительно мягкий. Шум на кухне сопровождается запахом кофе.
Я проспала до десяти, неделя была сумасшедшая, и запах будит меня мягким толчком, но содержание умиротворения в моей крови ноль целых ноль десятых.
Шея затекла от долгого мертвого сна в одной позе, плюс к этому, на полу в коридоре я вижу собранную дорожную сумку.
Хозяин квартиры одет в джинсы и футболку. Он одет для того, чтобы отправится в свою поездку.
Он наблюдает за мной, когда вхожу на кухню. Я вожусь сосредоточенно вожусь с кофемашиной.
— Доброе утро, — говорит Расул лишенным сонливости голосом.
— Доброе, — отзываюсь я. — Тебе уже пора? — спрашиваю.
— Да, мне нужно заехать в пару мест, хочу выйти пораньше, — поясняет.
— Хорошо. Я сейчас оденусь.
Я чувствую на своем лице его взгляд. Он смотрит, скрестив на груди руки. Наблюдает. Я пытаюсь прятать лицо в волосах, и это получается. Я пялюсь на жужжащую машину, опустив подбородок.
— Зачем? — спрашивает Расул. — У тебя есть ключи. Ты можешь быть здесь, сколько захочешь.
— Наши отношения еще не на том уровне, чтобы я жила в твоей квартире.
Он перемещается по маленькой кухне, но я продолжаю смотреть в никуда.
— Ты можешь ответить, что случилось? — слышу я вопрос с напором.
— Ничего. Просто не хочу, чтобы ты думал - я сижу здесь и жду тебя, как сварливая жена…
Я знаю, что начала это зря. Знаю, что лучше замолчать, но уже дернула за рычаг!
— Я, вообще-то, хочу, чтобы ты меня здесь ждала.
— Давай не будем делать друг другу голову. Усложнять.
Второй раз за эти сутки он сжимает на моем локте пальцы. Развернув меня на месте, тараном врезается в мои глаза своими.
— Это ПМС, да? — проговаривает.
— Это мои мысли вслух.
— Какие? — слегка повышает Расул голос. — О том, что не будешь меня ждать?
Он повышает голос редко. Почти никогда. Эта вспышка поджигает и меня. Мгновенно.
— А ты позвони, когда вернешься, и узнаешь!
Я сама не знаю, что несу. А он… будто знает, ведь раздувая ноздри говорит: — Это обида? Ты все еще обижена?
— Нет.
