— Молодец, только спрячься за парапет! Тебя же, видно с крыльца!

— Пускай видят, — в ее голосе возникают рычащие тигриные нотки. — Пускай идут ко мне. Я их всех перегрызу. Будут знать, как похищать моих Иру и Даню.

Еще одна златокудрая валькирия. Мало мне Светки. Даром что красотке триста лет.

— Давай лучше ты спрячешься, — твердым голосом приказываю. — А когда они двинутся ко мне, ударишь в спину. Но не раньше, чем я столкнусь с ними.

— Ну хорррошо, — порыкивает альва, видимо, уже частично приняв облик ирабиса.

Вообще я не сомневаюсь в силе Лакомки, но не собираюсь рисковать этой красавицей.

Не нужны мне потом душевные терзания. Ну и есть еще одна прагматичная причина: в группе внизу должен быть хоть один маг. Моя Коллекция нуждается в пополнении.

Группа пока не двигается. Положив ручной пулемет на подоконник, снова пытаюсь дозвониться до мамы. Безуспешно. Но вдруг телефон сам подсвечивается. На дисплее выводится: «ЛЕНА».

— Даня на связи, — быстро говорю. — Где вы?

— Даня! Мы с Ириной вырвались из дома! — тараторит Лена, даже не останавливаясь, чтобы перевести дыхание.

 — У бандитов глушилки, мы сейчас оторвались, но если они снова нагонят, то мы опять пропадем, и я не знаю, сколько у нас вре-ехмени-и… -тяжело произносит, когда кончается воздух в легких."

"— Лена, успокойся, — прерываю торопливую речь. — Сделай вдох-выдох и скажи, где вы.

Слышу в трубке шумное дыхание. Девушка следует моему совету.

— Мы на Улице Голубых огней. Бросили машину и забежали в бар «Креставо». Но мы видели в окне патрули, Даня!

— Патрули полиции?

— Нет, бандиты! Они ездят на военных черных джипах и ищут нас!

— Затаитесь, сидите тихо, помощь скоро будет, — я замечаю, как группа внизу вошла в здание.

Начинается. — Ты поняла?

— Да, Даня!

Бросаю трубку и спешно звоню Свете. Времени совсем нет — группа уже на лестнице.

— Мама и Лена на Улице Голубых огней. Бар «Креставо». У бандитов глушилки. Телефон Лены иногда ловит связь.

— Поняла, — откликается блондинка. — Дядя выделил резервную группу. Сейчас ее отправим.

— Спасите их.

— Обязательно…

Я сбрасываю звонок и хватаю ручной пулемет. В ту же секунду в дверной проем прилетает дымовая шашка.

С шипением брызгает струя серого газа, заполняя комнату, но не зря же я поглотил сознание воздушника.

Взмахом руки отправляю волны серого дыма обратно в проем, и пускаю туда же пулеметную очередь. Раздаются гортанный крик боли. Ага, кого-то подстрелил.

— Ах ты сученыш! Он подстрелил Гору! Шмель, сожги его!

Гора, Шмель…Забавные позывные.

Из заполненного дымом коридора летят вслепую пять фаерболов. Четыре летят мимо, от еще одного увернуться с ловкостью физика — раз плюнуть.