“Словно подкошенный,” - ехидничает моё второе я, однако мне ни разу не смешно.

Парни, переглянувшись, бросаются к лорду-ректору, пытаясь привести его в чувство, а я глазам своим не верю.

Дождь кончился, а теней и след простыл.

- Ректор Эллеринг!

- Лорд-ректор, очнитесь!

Парни сосредоточенно водят над ним ладонями из которых струится мягкий золотистый свет, а мужичок с выражением вселенской скорби хватается за голову.

- Кобылки мои! Разбежались! Убили! Сожрали! Вы во всём виноваты!

Тычет в меня пальцем, а самого едва держат ноги. Коленки подкашиваются, и он падает в мокрую траву, сотрясаясь в беззвучных рыданиях.

Умом понимаю, что надо успокоить бедолагу и хоть как-то помочь ему отыскать лошадей. Или может быть, дать ему золотой, чтобы купил себе новых? Но вместо этого спешу к парням и с ужасом вглядываюсь в серое, почти безжизненное лицо Эйвара.

- Что с ним? - голос не имеет ничего общего с моим привычным. Хриплый, каркающий, будто я пила холодный чай со льдом в двадцатиградусный мороз, а потом гуляла с расстёгнутым воротом.

- Потратил слишком много сил, леди, - отвечает Крис, чьё лицо напоминает жуткую кровавую маску, как из фильма ужасов. Кровь подсохла, стянула кожу и кое-где потрескалась.

- И что теперь будет?"

"- Перво-наперво надо вернуть его домой и послать за целителем. Лорду-ректору нужен хороший сон и покой.

Сердце предательски сжимается при взгляде на ровные черты лица, посиневшие губы и неожиданно длинные, чёрные ресницы. Хочется выругаться как следует и дать затрещину за то, что проявляю к нему интерес, но ведь если бы не он…

Если бы не он, мы бы не выжили.

Зик аккуратно поднимает ректора при помощи какого-то заклинания, похожего на левитацию. Крис тем временем распределяет ящики и свёртки в телеге таким образом, чтобы было куда положить (я едва не ляпнула про себя “тело”) лорда Эллеринга.

- Не дам!

Владелец телеги неожиданно выскакивает перед ними и встаёт в позе звезды: руки-ноги по сторонам, взгляд горит отчаянием.

- Забирайте сейчас же своё барахло и проваливайте в проклятую пасть!

Выпускники переглядываются. По напряжённому лицу Зика стекает пот, застилая глаза. Кажется, вот-вот и заклинание ослабнет, а лорд-ректор упадёт на землю.

Придётся договариваться.

- Уважаемый, - махнув рукой парням, я вымученно улыбаюсь мужику, разом постаревшему лет на двадцать. В косматых волосах у правого виска, как по волшебству проявилась седая прядь. - Пожалуйста, выслушайте! В том, что случилось - никто не виноват! Это форс-мажор!

- Чегось? - боль от потери лошадей в момент сменяется искренним недоумением. Мужичок пальцами скребёт шею и растерянно моргает покрасневшими глазами. - Какой такой машор?

- Гром среди ясного неба, - кое-как пытаюсь объяснить.