Вот только выносливость у Бессонова явно прокачана лучше, и либо он специально выбирает маршрут подлиннее, чтобы вымотать меня, либо он просто киборг.
Когда я начинаю ощутимо отставать и, сдавшись, торможу у дерева, он оборачивается и медленно возвращается. При этом я неровно дышу, жадно хватая воздух, костеря себя за то, что на первом же отрезке решила показать, что вообще-то я очень даже подготовлена. Зачем было выпендриваться? Марат же в ответ тоже ускорился.
— Что, дыхалка сдохла? — с наигранным сочувствием спрашивает он, глядя, как я стою, прислонившись к широкому дереву.
Все мои мысли о том, чтобы присмотреть пути отхода, давно уже похоронены — меня учили ориентироваться в лесу, но в какой-то момент я потерялась. Стыдно — жуть!
— Ногу браслет натер, — огрызаюсь, раздраженно глядя на этого гада.
Марат выдает короткий смешок, а затем добавляет обидное:
— Видимо, твоих умений хватает, только чтобы стрелять милыми глазками.
Я взведена до предела, поэтому, совершенно не задумываясь, ляпаю:
— Вообще-то я и просто стрелять могу!
Запоздало ловлю мысль, что этого говорить не стоило — как только выражение лица Бессонова меняется. Причем довольно сильно. Он прищуривается, смотрит на меня оценивающе.
— Интересно, Варвар-р-ра… И что еще ты умеешь?"
"Как любит говорить мой брат — сказочный долбоеб. Вот это сейчас про меня, но в женском варианте. Ну, кто меня тянул за язык?
Судорожно соображаю, как выпутаться. Признаться? Да это билет в один конец. Опять в дурочку сыграть? Сдается мне, Бессонов тоже не идиот.
— Статьи писать, — нахожусь с ответом далеко не сразу.
— Ну конечно, — усмехается Марат. — Что ж, давай посмотрим, как круто ты стреляешь, да? Проверим меткость царской особы.
Его насмешки и это дурацкое прозвище раздражают до зуда под кожей. Вот чего прикопался? Так сильно закусился, что я не упала перед ним на колени, с благоговением глядя на его член?
— И что это значит?
— Давай, еще немного. Вытянешь, получишь бонус, — равнодушно бросает этот гад и, развернувшись, бежит дальше по тропинке.
Оглядываюсь по сторонам и с прискорбием признаю — понятия не имею, куда бежать, если что. А бестолковая попытка улизнуть может аукнуться чем-то покруче следящего браслета. Поэтому плетусь за Маратом. Хотелось бы, конечно, бодренько потрусить за ним, но выходит лишь жалкая пародия. Бессонов, глядя на меня, явно ржет, придурок. Но мне уже плевать — хочется где-то передохнуть. Так что когда лес внезапно заканчивается небольшой поляной, на которой стоит небольшой то ли ангар, то ли склад, я радуюсь как ребенок.
Чемпион тормозит, я за ним. В боку начинает колоть, и я жалею, что не уделяла тренировкам достаточно внимания. Дурочка.
Осматриваюсь по сторонам, подмечая детали, которые успеваю выхватить.
