— Не говори, тетя Варь, у нее сердце. И так аритмия все время, давление, да еще и это все.
— Знаю. Поэтому и с тобой говорю.
Молчит, а потом добавляет:
— Тут дело такое, у меня немного сбережений есть, я постараюсь кому надо впихнуть, чтобы тебя чуть вперед в очередь поставили, но этого не хватит…
— Спасибо, тетя Варь, за все, но не нужно.
Сжимаю кулаки, протираю слезы и уверенно смотрю в глаза женщины.
— Я вытащу своего сына. Чего бы это не стоило.
Улыбается.
— Вот теперь узнаю тебя, Вишневская.
— Мне телефон нужен.
— И почему-то я была уверена, что пригодится, — засовывает руку в карман и вытаскивает мой старенький серенький гаджет, который забрали, чтобы пациентка была в полном покое.
Врач кладет мобильник на мою постель, затем опускает руку на мои холодные пальцы. Подбадривает, слегка коснувшись. Затем удаляется, а я смотрю на пустую палату. Мои соседки на процедурах, есть время побыть одной и подумать.
Взгляд скользит к окну. Засматриваюсь на проплывающие облака. Белые. Пушистые. Легкие. Как бы мне хотелось стать перышком и лететь ввысь, забот не знать, боли не ведать.
Выдыхаю. Думаю. Сопоставляю. Прикидываю кому именно я могу позвонить с криком о помощи.
Декан?! Нет. Не вариант. Не после того, как я ушла из его кабинета, помню его угрозу, что с восстановлением у меня будут проблемы. Думаю, Филипп Константинович и вовсе забыл о моем существовании.
Кто остается?! У кого есть такие связи, что вопросы и проблемы решаются по щелчку.
Лекс. Он. Отец моего малыша…
Но…
Как достать его номер, да и будет ли он меня слушать?! Не дозвониться до подобных людей. В лучшем случае меня свяжут с его секретарем, да даже если и с ним.
Он уверен, что я спала с деканом, невестой была другого мужчины в его глазах, золотоискательницей, которая и с ним переспала только чтобы богатого мужчину себе захомутать.
Голова начинает болеть от мыслей.
— Он мне не поверит…
Выдыхаю с шумом. Чтобы поверил, нужно с ним лично встретится, знать где он. И я бы сделала ради сына, но… мне даже с кровати вставать пока запрещено. Не дойду я до столицы, не доеду. А если умру по пути, кто же спасет моего сынишку?!
Горючие слезы безысходности опять струятся по щекам, как вдруг меня оглушает вспышкой.
Диана…
Диана может помочь. Она невестка ректора. У нее есть муж, а у мужа связи…
Открываю телефон и захожу в контакты. Я так и не удалила ее номер. Рука дрогнула и сейчас я нажимаю на контакт и молюсь, чтобы бывшая подруга не поменяла свой номер.
Гудки идут долго, мучительное ожидание и когда я уже отчаиваюсь, то слышу ее удивленный голос:
— Алина?!
— Привет, Диан.
Молчание, а затем короткое.
— Я отойду. Извините.
Отчетливо слышу шорох и цокот каблучков, хлопок двери и только после этого она произносит.
— Здравствуй, Вишневская.
