— Я дома, — проговорил Литвинов и обнял вздрагивающую от рыданий женщину. — Ну, не плачь.

— Я молилась, чтобы у него получилось, — выдавила она придушено.

— У кого получилось? — удивился мужчина.

— У некроманта.

— Святой человек, — повторил Литвинов.

— Святой человек, — подхватила застывшая в углу тень, а потом перекинула сообщение дальше по ветру, который потащил их по улицам, разнося слухи по земле Петрограда.