Это то ли кафе, то ли бар. А мне как раз нужно в туалет…
Когда выхожу из дамской комнаты, байкер уже сидит на диване за низким столиком и что-то пьет. Жестом подзывает меня. Я сажусь рядом.
- Как тебя зовут? - спрашивает он.
Да какая разница?
Не знаю почему, но мне не хочется говорить свое настоящее имя. Это же как будто немного не я…
- Ну допустим, Эсмеральда. А тебя?
- Ну а я тогда, получается, Квазимодо.
Я хмыкаю. Не очень смешная шутка.
А, впрочем, мне сейчас вообще не до шуток.
- Выпьешь чего-нибудь? - спрашивает он.
Я киваю. Пить хочется.
- Сделай девушке чаю, - говорит он официанту. - Ромашкового.
- Чаю? - удивляюсь я.
- Ромашковый успокаивает.
- А кто сказал, что мне нужно успокоиться?
- Я говорю.
Что-то он уже начинает немного раздражать! Всегда все знает и все решает.
- А ты что пьешь? - спрашиваю я.
- У меня свое успокоительное.
И он протягивает мне бокал, в котором плещется красивая оранжевая жидкость, похожая на апельсиновый сок.
Отпиваю.… Что это за дрянь?!"
"Горькая, как мое сегодняшнее разочарование. Соленая, как мои слёзы. Ледяная, как сердце моего бывшего парня... Но - с ярко выраженным вкусом грейпфрута.
- Ну как? - спрашивает он.
- Мне нравится.
- Серьёзно?
- Идеально сочетается с моим настроением.
Я допиваю освежающий напиток.
И мой новый знакомый кивает официанту:
- Повторите. Два раза.
Когда приносят новые бокалы, мы чокаемся. Пьём.
- Сколько тебе лет, Эсмеральда? - вдруг спрашивает мой Квазимодо.
- Двадцать пять, - выдаю я.
- Чем занимаешься по жизни?
- Работаю в рекламном агентстве.
Зачем я вру? Да просто не хочу говорить правду. Не хочу быть собой.
Да и какая разница… Сейчас допью и вызову такси. Поеду домой. Лягу спать.
А завтра… проснусь и вспомню, как Катька Ерофеева стояла на коленях перед Платоном…
Я встряхиваю головой, чтобы отогнать неприятные мысли и навязчивые картинки.
И - только сейчас впервые по-настоящему смотрю в лицо байкера. Прямо. Внимательно.
У него темно-карие глаза. Густые черные брови. Трехдневная щетина. Волевой подбородок. И - крупные чувственные губы.
А он красавчик! Совсем не Квазимодо…
Я ловлю себя на том, что заправляю выбившуюся прядь волос за ухо.
Я что, пытаюсь ему понравится?
Нам приносят по новой порции напитка. Я, вроде, уже утолила жажду. Но когда передо мной ставят новый бокал, снова отпиваю.
- Что это? - спрашиваю его.
- Соленая собака.
- Что?!
- Так называется этот коктейль.
Мы снова сидим молча.
Он такой серьёзный. Думает свои серьёзные мысли. Выглядит строгим. Смотрит в сторону. Как будто меня тут вообще нет!
Это как-то даже обидно…
Мысли в голове почему-то начинают бежать все быстрее и быстрее. А язык бежит впереди мыслей. И я выпаливаю:
- Скажи, а я.… я привлекательная?
Он смотрит на меня из своей глубокой задумчивости. И произносит:
- Нет…
Я в шоке.
