Я беру в руки телефон. Смотрю на экран.
Не звонит.…
А я в вдруг чувствую, что по щекам катятся слёзы.
Я реву. Как дура!
И вдруг… что это?
Громкий рев справа. Мотоцикл! Знакомый черно-зеленый Кавасаки. Едет рядом с моим такси.
Божечки….
Он что, провожает меня? Или… уже соскучился?
- Остановите! - кричу я водителю.
- Что?
- Остановите машину! - в моем голосе звучит истерика. - Я хочу выйти!
- Эти блин малолетки, - ворчит он. - Нанюхаются всякой дряни, а потом куролесят… наркоманы проклятые!
- Просто остановите машину, - уже спокойно говорю я.
- Да останавливаю! Заказ будет списан с карты полностью.
Я киваю.
Он тормозит на обочине.
Мотоцикл останавливается в двух метрах от машины.
Я вылетаю из такси. Мой Квазимодо спрыгивает с мотоцикла.
Мы бросаемся в объятия друг друга. Как будто не виделись вечность…
15
Он берёт мое лицо в свои ладони. Вглядывается бесконечно долго.… Целых две секунды… Но они реально длятся вечность!
Его губы приближается к моим.
Я замираю.
Он тоже.
Он не целует меня. Просто делает вдох и прикрывает глаза.
Мы дышим друг другом. Медленно, нежно, трепетно.
Мы застываем в этом предвкушении, смешивая наши дыхания, впитывая запахи и чувствуя тепло наших тел.
Привыкая. Осознавая. Умирая от восторга, что нашли друг друга.
Предчувствуя бесконечно долгую и невероятно счастливую историю любви...
Мои руки на его плечах.
Его ладони сжимают мою талию. Скользят по спине. Выше. Ещё выше. Останавливаются на лопатках. И начинают медленное движение к груди…
И с каждым миллиметром этого нежного скольжения я все больше превращаюсь в горячий пульсирующий кисель.
Боже, что это?
Откуда во мне этот сумасшедший пожар, эти сладко-острые вибрации и эта невыносимая истома, требующая каких-то немедленных действии?
Я хочу быть ближе к нему. Ещё ближе! Хочу чувствовать его руки везде.… Да. И на груди тоже. Я очень хочу, чтобы он… Продолжал."
"Хочу слиться с ним в одно целое.
Я прижимаюсь к нему сама. Мои руки гладят его шею, плечи, ерошат волосы. Я тоже беру его лицо в ладони и целую.
- Я отвезу тебя домой, - шепчет он. - Или…
- Ты пил.
- Да… Немного. Я в порядке. Но, наверное, лучше вызвать такси.
Такси? Я только что выпрыгнула из такси!
- Или.… что? - спрашиваю я, возвращаясь к его предыдущей фразе.
С ощущением, что стою на краю безумно манящей пропасти...
- Поехали ко мне, - слетает с его губ.
- Поехали, - не задумываясь, отвечаю я.
- Ты уверена?
- Я уверена.
Он как будто борется с собой.
Хочет меня! Дико хочет. Я знаю. Я чувствую это каждой клеточкой тела.
Но считает, что не должен.
Какой же он…. хороший. Благородный. Мой!
И тут он снова пытается притормозить.
- Ещё один вопрос. Сколько тебе лет?
- Девятнадцать.
- Вот теперь больше похоже на правду, - улыбается мой Квазимодо.
***
Мы несемся на мотоцикле.
