… как… какашка!
Ладно ещё пиво с пацанами. Хотя тоже обидно. Я сегодня рассчитывала на свидание, между прочим! А он предпочел мне друзей.
Но стриптизерши.… Это вообще ни в какие ворота!
У меня внутри так кипит, так горит и клокочет, что спать просто невозможно. Надо водички попить, чтобы потушить пожар из ревности, обиды и ярости."
"Не включая свет, спускаюсь вниз по лестнице и иду на кухню. Думаю попить водички, но почему-то открываю холодильник.
Стою, смотрю. Зависла.
Так… А чего я собственно хотела? Поесть в два часа ночи? Да! Вот только чего? Надо что-нибудь полезное и легкое, типа йогурта. Смотрю на него… Но рука тянется к колбасе.
- Ты что здесь делаешь? - раздается за моей спиной.
Я вздрагиваю и оборачиваюсь. Мама.
- А ты?
Мы смотрим друг на друга. А потом обе поворачиваемся к открытому холодильнику и загипнотизированно таращимся в него, пока он не начинает пищать.
- Ничего интересного.
Я закрываю дверцу.
- Давай попробуем ещё раз, - произносит мама.
- Типа перезагрузим его? - хмыкаю я.
- Открывай! - звучит нетерпеливо.
Я открываю, и мы синхронно тянемся к колбасе…
Мы включаем неяркий свет на вытяжке. Мама нарезает черный хлеб. Я кромсаю колбасу. А потом ещё и грейпфрут. Он никогда не бывает лишним.
- Подожди.
Мама достает из холодильника горчицу, наливает в блюдечко и макает в нее кусок сырокопченой колбаски. Я повторяю за ней. Вкуснотища…
Но вообще надо было съесть йогурт.
В момент, когда мама собирается поставить чайник, не в сухомятку же это есть, на кухне появляется сонный отец.
- Всем стоять! Ночной дожор? Без меня?! Как вы могли?
- А ты чего не спишь? - спрашивает его мама.
- Тебя нет. Никто в бок не лягает, ногу на меня не закидывает и с кровати не спихивает. Не могу спать в такой непривычной обстановке.
Мама улыбается. А папа ведет носом.
- А это что у вас? Сырокопченая?
- Нет никакой сырокопченой. Тебе показалось. Мы тут йогурты едим.
- Отрежь-ка мне кусок этого вашего йогурта, - деловито произносит отец. - Да побольше! Поширше. Не жалей.
Я отрезаю. Он жует. Пытливо вглядывается в мое лицо.
- Чего расстроенная?
Я пожимаю плечами.
- Кирюха обидел?
Молчу. Не хочу, чтобы папа подключался к нашим с Киром недоразумениям.
- Что, обиделась, что он не приехал и не поет серенады под окном?
- Типа того.
- Не, ну что, логично. Сама от него свалила, сама на него обиделась… Поддерживаю. Нормальная женская логика.
- Ксюша просто хотела немного пожить дома! И немного романтики и ухаживаний! Ты же сам говорил ей: возвращайся домой, пока замуж не вышла.
- Говорил…
Разговор сворачивает куда-то не туда.
- У него на мальчишнике будут стриптизерши! - не выдерживаю я. - Представляете?
- Э-э-э-э… - тянет папа.
- У тебя есть что сказать по этому поводу? - язвительно интересуется у него мама.
- У меня тоже были. Но их Кошак притащил, как обычно.
