А мне так понравилось, как он меня назвал. Ро… Смешно и мило, особенно из уст брутального байкера, от которого так пахнет, что голова кружится. И дело даже не в одеколоне. От него пахнет свободой, ветром, дымом сигарет, бензином и кожей. Его горячей, немного терпкой кожей.
Это было безумие. Краткосрочное помешательство. Я обвинила во всем текилу и решила, что будет правильно с ним больше не общаться. Все равно у нас ничего не выйдет. Мы очень разные. Чтобы убедить себя, представила Марата в его косухе за нашим праздничным столом. Скатерти, множество приборов, дорогое шампанское. Все это никак с ним не сочетается.
Но ведь в этом и прелесть. Разве нет? Он другой, а я хотела попробовать именно это. Нечто не приторно сладкое. Попробовала, при чем и в прямом смысле тоже. На этом все. Тогда почему наш с ним разговор отозвался неприятной болью в центре груди? После него сложилось ощущение, что я его использовала.
По сути, так и есть, но признаваться в этом отвратительно даже самой себе.
— С днем рождения!!! — раздается вопль в аудитории.
Хочется заплакать от того, насколько это бьет по вискам. Морщусь, натягиваю вежливую улыбку, как принято в нашем обществе, и благодарно киваю.
Лера и Мия зовут к себе. Сейчас начнутся расспросы. Весь их миллион сообщений в нашем чатике трех подружек я благополучно проигнорировала. Но это не спасет. Я их слишком хорошо знаю. Не успокоятся.
— Привет, дорогая, — Мия целует меня в щеку. — Паршиво выглядишь, — смеется она. — Я думала, ты уже не придешь.
— Я тоже так думала. Привет, Лер, — чмокаюсь в щеку со второй подругой. — Отец наказал за наш вчерашний загул.
— Да я бы за такой загул тебя тоже наказала! — фыркает Мия. — Ты больная вообще? Куда ты с этим неандертальцем потащилась?
— Кататься. Было круто, — ложусь на парту лбом. Хорошо, прохладненько. Сейчас бы еще водички и поспать.
— Да прекрати, Мий. Сама же сказала, что у него крутая задница, — сдает ее с потрохами Лера."
"А я вот не помню, какая у него задница, я туда не смотрела. Зато отлично помню вкус его губ и почему-то запомнила, как он заботливо не курил в мою сторону. Мелочь вроде, но много говорит о человеке.
— А ты вообще к нему подкатила. Только он тебя отшил, — Мия не может промолчать.
— Ты к нему подкатывала? — резко просыпаюсь и я.
— Да брось, — отмахивается Лера. — Это так, ради покататься, ну и… — играет бровями. Сама понимаешь. Я люблю таких мальчиков. Грубых. От которых пахнет потом и сигаретами.
— Да фу, блин! — слишком громко возмущается Мия.
Преподаватель делает нам замечание, но я все же возражаю Лере:
— От него не пахнет потом… — и понимаю, что сделала это зря.
Четыре любопытных взгляда впились в меня пиявками и отступать явно не собираются, пока не вытянут все до последней капли.
— Ну, давай, — подталкивает Мия.
