— Иван, мы в ""Султане"".
Молчит.
— Приходи к нам.
— К "" ВАМ""?
— Вань… Окей. Когда мне прийти?
— Да можешь вообще не приходить! — взрывает его.
Серьёзно?!
Теперь молчу я.
С возмущением набираю в грудь побольше воздуха, чтобы сказать ему пару ласковых. И мы начинаем говорить одновременно, перебивая друг друга. Телефон дохнет минорной мелодией…
Класс.
И я могу, конечно, отыскать его аккаунт с телефона Дэна. И написать. Но я не хочу!
По мне ударило.
Он знает, что идти мне больше некуда теперь. И всe равно сказал так, как сказал.
— Ты чего загрузилась?
— Ничего, — натягиваю неуверенную улыбку.
— Выхватила за меня? — смеётся. — Ну пойдём, покаемся, помиримся.
— Неа. Не пойду. Пойдём лучше по набережной прогуляемся.
Мы забираем кофе и уходим.
В груди комок. Я в пол уха слушаю Дэна. Он перестаёт шутить. Рассказывает про академию, которую ненавидит. И дом ненавидит не меньше, потому что там мачеха…
Дэн тоже раб лампы. И держат его на том же поводке, что и держали меня. Я ему очень сочувствую. Но он не вырвется. Я бы сама по себе тоже не смогла бы…
Сделав круг по центру, мы в темноте позвращаемся к площадке воркаута. Она уже пуста…
Подходим к тачке Дэна, припаркованной чуть подальше.
— Куда тебя отвезти?
— Никуда, — неуютно пожимаю плечами.
— Так не пойдёт.
— Ты, давай… А я ещё погуляю.
— Не гони. Номер его диктуй, — достаёт телефон.
Но ком в груди мне не позволяет пойти этим путём. Он такой… тяжёлый, где-то на фоне. Я его ещё не осознала и не разглядела. И ничего по нему не решила. Он просто есть.
— Не помню…
— Сама звони.
— Телефон сел.
— В машину, — открывает мне дверь.
Ставит мой телефон на зарядку.
— Адрес.
И дешевле сказать. А потом уж решу — иду я домой или не иду.
Мы едем.
— Яська, ну не гони только, ладно?
— Я спокойна.
Я и правда как удав. Внутри всe застыло. А может, это такая, форма истерики.
— Это и пугает.
Дэн хорошо меня знает.
— Вот здесь тормози, ночью во дворе не развернуться. Там тачки друг на друге стоят.
Отдаёт мне телефон.
— На связи.
Киваю.
Я иду не домой, а на детскую площадку под деревья. Присаживаюсь на качели. В наших окнах света нет.
Смотрю на телефон — включить или нет? Разговаривать с ним не хочу. Но и уйти почему-то отсюда не могу.
Но всe-таки включаю.
У меня в мессенджере несколько голосовых.
И тьма пропущенных вызовов от него.
Дверь подъезда хлопает.
Иван…
Вылетает, оглядываясь. Но я в тени, меня не видно.
Останавливается под фонарем. Смотрит в экран.
— Какого хрена ты не отвечаешь мне?! — орёт он, записывая голосовое. — Где ты?? Яся!! Ты обещала возвращаться! — срывается голос.
Поднимает взгляд к небу, проводя пятерней по волосам.
Ещё одно голосовое.
— Ты обещала всегда быть родной! Всегда!!
Мой телефон пиликает, принимая.
— Где ты?! Напиши мне.
