Прямо сквозь бетон — хоп, и на свободу. В одной руке кружка, из неё идёт густой пар. Запах крепкого обжаренного зерна сразу перебивает порох и масло.
— Мазака, коффффе, — говорит хищница требовательно.
Беру. Пью. Сладкое, с тонким намёком на кардамон. Кофейные навыки Горгоны с каждым днём становятся всё лучше — скоро она вполне сможет тянуть на первоклассного баристо. А четыре руки тут явно в плюс.
Становимся рядом с Айрой, которая смотрит на небо. Там, в сгущающемся облаке, сверкают молнии. Грохочет. Вульфонги начали обстрел. Работают опять некромантские тяжёлые громобои. Бьют с неба, лупят по куполу — но щиты держат. Я, не отрывая взгляда от грозового танца, бросаю через плечо последовавшему за мной командиру расчёта:
— Трактор. Три «Града» поднимешь? Твоего расчёта хватит?
— Так точно! — отзывается старик с энтузиазмом, который в обычной жизни подменяет квалификацию.
Кидаю по мыслеречи таврам:
— Помогите ему вытащить машины.
Начинается суета. Сквозь пыль выезжают платформы, кто-то кричит: «Провод на ноль! Кто землю не заземлил⁈» Пусковые по одному раскладываются в боевую. Один из механиков обругивает подносчика за забытые ключи, другой достаёт старую магнитную отвёртку из-под бронежилета."
"Тем временем громобои замирают. Щит держится слишком хорошо, вульфонги теряют азарт и перестают стрелять. Что ж, время воспользоваться промедлением противника. Тем более что и Трактор только что доложился о готовности пусковых установок.
Я передаю Мавре:
— Снимаем купол.
Купол дрожит и оседает, как покрывало. И сразу — залп. «Грады» Трактора оживают, ревут, трясутся на месте. Грохот — как если бы кто-то вывернул небо наизнанку. Ракетные снаряды уходят короткой, плотной серией. Врезаются точно. Складывается ощущение, что кто-то на том конце не успел даже удивиться. В войске вульфонгов — хаос. Не ожидали. Ряды редеют. Хорошо редеют. Приятно редеют.
Во дворе Пёс, не обращая внимания на грохот, играет с костью. Я делаю ещё глоток кофе, наблюдая за разбитым строем вульфонгов.
Ладно, созерцать «прекрасное» можно вечно, но долго тут торчать не хочется.
Звоню Масасе по связь-артефакту.
— Леди, — говорю, как бы между прочим. — А кто проклял короля Вульфа? Не знаешь, случайно?
На том конце пауза. Прямо слышу, как темнокожая леди поднимает бровь.
— Проклял? — переспросила негритянка непонимающе.
— Ну да. Когда он весь грибами пошёл, и кожа у него покрылась плесенью. Друидизм, явно.
— Конунг, боюсь, я не могу помочь. До всей этой ситуации я даже не знала ничего толком о вульфонгах. Мелкие корольки и князьки Боевого материка не волнуют меня.
— Это точно кто-то из вашей Организации, по виду магии. Ещё раз повторюсь — друид, — настаиваю. — Леди, это важно.
Масаса тяжело выдыхает.
