Тревожно нам.
— Конечно-конечно, — закивала она. — Передайте ему привет от меня. А то он такой бледненький ходит. Мне так жаль его. Каждый раз на работу жалуется, загоняли его там, наверное.
— Всенепременно, — пообещал я.
Да, загоняли бедненького. Так, что аж до часу дрыхнет. Мне прямо завидно стало. Нет.
Адрес, по которому прожимал Савин, мне дали всё в том же отделе кадров. Что любопытно, когда я пришёл за адресом, Светлана Сергеевна всё так же стояла там, будто ожидала, что я вернусь. А когда я подошёл, то даже не успел и рта раскрыть, как она протянула мне листочек с адресом.
На мой немой, но, видимо, очень ярко выраженный на лице вопрос, она ответила просто.
— Что, Рахманов, не дозвонился? Посмотри, всё ли с ним в порядке, а то мы беспокоимся. И не забудь ему мои слова передать.
Ага. Сказала она это таким тоном, что мне стало понятно: беспокоились там из-за чего угодно, но только не за этого. С другой стороны, а чего отказывать такой жут… милой женщине в её просьбе?
Сверившись с листком, поднялся на восьмой этаж на лифте. Жил этот парень в отдельном ЖК. Очень похожем на тот, где обитали мы с Ксюшей. Ну, может быть, чуть-чуть уровнем повыше. Или тут просто владельцы побольше Лазаревых в декор вложились.
Выйдя из лифта, принялся искать нужную квартиру. Двести семьдесят вторая… Двести семьдесят третья… А вот и она. Двести семьдесят четвёртая. Утопил пальцем кнопку звонка и принялся ждать.
Ничего.
Позвонил ещё раз.
Снова ничего.
Позвонил в третий раз.
Снова ни…
С той стороны двери послышался неясный шум. Негромкая ругань. Звуки шагов.
— Кто там?
— Это Рахманов. Мы говорили сегодня по телефону. Я приехал…
— Я никого не звал! — раздалось с той стороны. — Иди нафиг.
Да он просто издевается. Ладно. Раз по-хорошему не хочет…
— Так. Ты сейчас либо открываешь дверь, либо я звоню в полицию и заявляю, что у тебя в квартире девушку насилуют, — пригрозил я. — Посмотрим, как быстро они…
Замок двери тут же щёлкнул, открываясь. О как. Что, правда так сильно напугался?
— Не надо никому звонить, — торопливо и уже куда более покладисто отозвался обитатель жилища. — Никого я не насилую… тебя что, Варька послала? Ты её парень? Я ей ничего не предлагал… и фотографий никаких не присылал! Она это выдумала… да, точно! Выдумала!
Мда-а-а-а. Наверное, мне чертовски повезло, что в тот день, когда я пришёл в отдел, там находилась именно Марина. За дверью стоял мужик лет тридцати с небольшим. Рост под метр семьдесят пять. И ширина, наверное, такая же. Заросшее и давно не видевшее бритвы лицо. В домашних штанах и футболке, которая едва налезала на выпирающий живот и явно просившая стирки.
— Не знаю я никакую Варьку. Я по другому делу.
— А. Тогда чего тебе надо? — обиженно заявил он, пахнув в мою сторону перегаром.
