Я уточняю адрес фирмы, а потом прощаюсь и отключаю телефон. Выдыхаю. Все хорошо. Просто схожу, посмотрю на отца. У меня не было ни одной его фотографии. Мама выбросила все, когда я была маленькой. Она так часто сравнивает меня с этим мужчиной, что мне до безумия хочется хоть раз увидеть его.

Натягиваю серый брючный костюм, который очень люблю. В нем я ходила на работу. Подхватываю сумочку. Накидываю на плечи куртку и выхожу из квартиры.

Час потратила на дорогу. Офис отца располагается в центре города в высоком красивом здании на пятом этаже.

У меня от страха стучит в висках. Захожу в приемную. За столом сидит секретарь. Девушка моего возраста. Симпатичная брюнетка с большими голубыми глазами. Она мне мило улыбается.

- Чем могу помочь? – спрашивает она.

- Я звонила. Мне нужно поговорить с Виктором Михайловичем, - говорю, переминаясь с ноги на ногу.

- Он в кабинете, - кивает она. – Вам повезло. Он только что освободился. Проходите.

Я робко стучу, а потом открываю дверь и захожу в просторный, светлый кабинет.

Окна до пола, благодаря чему солнечные лучи заполняют все пространство. Слева стеллажи с документами, справа белый диван и журнальный столик. А посреди кабинета стоит большой стол из светлого дуба. За ним сидит темноволосый мужчина, седина едва тронула его волосы. В свои пятьдесят пять лет он выглядит лет на сорок. Очень красивый, брутальный мужчина. Мне не верится, что это мой отец. Мы совершенно не похожи внешне, но я и на маму не похожа.

Он поднимает на меня тяжелый, пронзительный взгляд. Глаза темно-карие, точно такие же, как у меня. Замечаю это единственное сходство между нами.

Смотрим друг на друга и молчим. Мне кажется, что время замирает.

- Вы по какому вопросу? – нарушает он тишину.

Голос у него приятный, интонации спокойные.

У меня из головы вылетают все подготовленные фразы.

Глава 11

- По личному, - выдавливаю из себя.

- Садитесь, - отец кивает мне на бежевое кресло, стоящее напротив его стола.

Сажусь. У меня спина ровная, будто палку проглотила. Колени сжаты. Руки дрожат. Нервно кусаю губы. Как же сложно начать разговор.

Виктор Михайлович упирается в стол локтями, кладет подбородок на сплетенные пальцы рук. Внимательно на меня смотрит."

"- Не могу вспомнить, где я вас видел, - говорит он и хмурится. – Я внимательно вас слушаю. Смелее. Я не кусаюсь.

Я сглатываю вязкую слюну. Трусиха! Надо просто представить, что пришла на переговоры. Почему с чужими людьми мне легко дается общение, а с родственниками я превращаюсь в немую?

- Виктор Михайлович, - выдыхаю я. – Не знаю, с чего начать. Шла к вам с подготовленной речью, но увидела вас, и все забыла.

Он усмехается, качает головой.

- Неужели я такой страшный? – вскидывает брови.

- Меня зовут Алиса. И мама мне сказала, что вы мой отец… Я… Просто. Хотела.