Внизу уже материнской рукой размашисто и с сильным злым нажимом было выведено:
«Знакомься. Твой папаша — Ковалёв Иван Савельевич. Пост сдал — пост принял. Теперь всё к нему».
И номер телефона.
Снова перевернула фотографию и всмотрелась в того, кого не знала и никогда не видела лично. В призрака. В того, кому я тоже оказалась не нужна.
Красивый. Густые тёмно-каштановые волосы залихватски топорщатся в разные стороны в художественном беспорядке. Выразительные тёмные глаза смотрят с прищуром, словно бы рубленый квадратный подбородок говорит об упрямстве и однозначной категоричности, кривая улыбка на одну сторону будто бы смеётся надо мной. Он сидит на набережной, в его руках гитара, а в белоснежных зубах хулигански зажата сигарета.
Я была почти точной его копией. Только ростом удалась неизвестно в кого. Мать и отец были высокими людьми, а я так — полутораметровая коротышка.
С усталым вздохом я убрала снимок отца в конверт, закидывая его в рюкзак, и тут же задумалась. Ну и зачем та женщина, что звалась моей матерью, сунула мне под нос этого человека, который всегда был мне чужим? С чего она вообще взяла, что я найду причину, по которой буду звонить ему? Да и почему он должен вести со мной светские беседы, если отказался от меня и никогда не проявлял интереса к кусочку крови и плоти, который же сам и породил?
Бред.
Отмахнулась от всей этой абсолютно абсурдной чепухи и вперила пустой взгляд в окно, за которым уже мелькал пригород Краснодара. Впала в какой-то глухой ступор без каких-либо мыслей. Просто я. Просто девочка, которая наконец-то начинает жить.
Я словно бы домашний эльф, который обманом вынудил хозяина подарить мне потёртый и вонючий носок.
Свободна…
В общежитие явилась уже под занавес дня. Девчонки в комнате смотрели какой-то фильм на ноутбуке и уплетали за обе щеки лапшу быстрого приготовления.
— О, привет! Есть хочешь?
Я кивнула, и мне тут же достали с полки коробочку, разводя её содержимое крутым кипятком.
— Вероника, так? Иди сюда, садись вот тут, — освободили мне место с угла стола.
— Спасибо.
— Ты у нас, как и Варька, с костюмерного? — девчонки поставили фильм на паузу и принялись атаковать меня вопросами.
— Ага.
— Юдашкина мечтаешь переплюнуть или на завод кроить пойдёшь?
— Ну, — чуть замялась я и покачала головой, — вообще, я бы хотела открыть ламповый бутик, где бы могла продавать готовую одежду из собственных коллекций и шила на заказ. А там уж как пойдёт, конечно.
В грудь ударила ментальная кувалда всех моих жизненных разочарований, и я решила добавить.
— Но бог любит посмеяться над нашими планами, верно? Поэтому, пусть будет завод, — широко улыбнулась я, а девчонки и вовсе рассмеялись. — Всю жизнь мечтала пахать от зари до зари и шить пододеяльники.
