— Взял под руку и повёл, помогая обходить ямы и лужи.
Хлопнула дверь. По звуку — металлическая. Тяжёлый дух влаги и затхлости.
— Извини. Не санаторий. Не Минеральные Воды.
Сдёрнули шапочку. Бетонный коридор. Тусклое освещение… Какой-то военный бункер? Возможно, заброшенный…
— Сюда.
Снова металлическая с рычагами дверь, как в бомбоубежище. А в помещении ничего, уютно. Тепло, светло и даже обстановочка… Бедненько, но со вкусом. Тюремным.
— Поживёшь пока здесь. Еда в холодильнике. Сортир — там. Будет скучно — в столе книги. Читай. К двери лучше не подходи…
Ну, это понятно, не впервой. Кому охота свои кишочки на потолке увидеть?
— Счастливо…
Хотя какое это счастье? И будет ли оно впереди — счастье?
И будет ли хоть что-нибудь…
* * *День… Второй… Третий… Неделя…
Один. В тишине. В неизвестности. В ожидании… Кажется — с ума сойти можно… Но это кому-то — кажется. Не им! Это кто-то — сходит. Не они!"
"Не могут они сойти с ума. Не имеют права. Но могут ждать — неделями, месяцами, годами… Если иного выхода нет. Просто — ждать. Без мыслей в голове. Есть, пить, спать, ходить в туалет, читать книги. И никаких переживаний, никаких предположений, никаких сожалений, иначе можно перегореть. Потому что такая работа — уметь ждать расслабленно, не дёргаясь, не изматывая себя, заблокировав все эмоции. Как паук в паутине. Чтобы, когда придёт время — действовать. Быстро и решительно. А пока — ждать!
А если брать в голову, если как новобранец перед первым боем переживать, то придётся стирать штаны, потому что они будут мокрые и дурно пахнуть. Ждать. Просто — ждать. Хоть год! Хоть всю жизнь!
И — дождаться…
Приглушенные шаги… Стук… Скрип… Открывшаяся дверь.
— Привет! Как тебе роль узника замка Иф?
Серёга? Значит, он. Значит, решение принято.
— Насиделся, поди? Тогда собирайся. Хватит щёчку о подушку давить. Пролежни будут.
Упал на кровать. Развалился расслабленно. Разбросал ручки-ножки.
— А у тебя ничего. Я бы здесь согласился побыть — тишина, покой, никто не дёргает, не достаёт. Благодать. А там, — кивнул на дверь, — как белка в колесе. Карусель, блин, в парке культуры!
— Так оставайся.
Усмехнулся:
— Потом как-нибудь. Где твои вещички?
— Все на мне.
Им ведь собраться, даже подпоясываться не надо.
— Тогда на посошок? — Вынул бутылку хорошего вина. — Вдруг больше не свидимся?
— Давай.
Разлил по стаканам. Смотрит дружелюбно. Смеётся, подмигивает.
— Ничего, начальство предполагает, а бог располагает. За организацию!
— За неё!
Благословенную. И проклятую
— Хотел сказать тебе… Мы очень хорошо поработали с тобой…
В голове помутилось. Качнулось, поплыло лицо Сергея.
— Ты был лучшим…
«Бу-бу-бу» в уши. Как будто молоточки в барабанную перепонку. И слабость, слабость… Серёга!..
