Воспоминания о брате были по-прежнему болезненными. Дмитрий присел рядом на подлокотник кресла, обнял девушку, прижал ее голову к своей груди. Он знал, что успокаивать и утешать ее — пустая трата времени, нужно просто переждать, когда она перестанет плакать.
— А помнишь, как мы с тобой точно так же сидели в мастерской, ты гладил меня по голове и говорил, что Андрюша необычайно талантлив и его картины повезут на выставку в Париж, а мы с тобой поедем вместе с ним и будем гулять по бульвару Круазетт? — всхлипнула Лиза.
— Конечно, помню, — тихо отозвался Сотников. На самом деле он этого совершенно не помнил, но спорить с Лизой было опасно.
— Мне было шестнадцать, и я была влюблена в тебя по уши, а ты этого даже не замечал. Верно?
— Верно. Ты была тогда ужасно милой девочкой, но всего лишь девочкой, а я был учителем твоего брата, старым и солидным, мне было целых двадцать семь лет.
— Ну да, а когда ты меня обнимал и говорил про Париж, у меня сердце замирало. Это было как в сказке. Дим, а когда ты понял, что любишь меня?
«Никогда», — мысленно произнес Дима, но вслух сказал, разумеется, совсем другое.
Отношение его к Лизе было сложным и запутанным.
После гибели одиннадцатилетнего брата Лиза продолжала приходить к художнику, словно ничего не изменилось, говорила с ним об Андрее, о его картинах и стихах.
Они стали любовниками, когда Лизе уже исполнилось двадцать лет. Никакой радости ему это не доставило, но Лиза будто бы немного ожила, встряхнулась, выглянула, пусть ненадолго, из своей траурной скорлупы, в которой пребывала постоянно.





