Еле тебе дозвонился…
— И ты хочешь, чтобы я что сделала? Приехала за тобой? — я стараюсь сдерживаться, но чувствую и сама, как начинает звенеть мой голос.
— Ну-у… Привези карту, малыш, окей? Сегодня я угощаю и… некрасиво, в общем, получается.
— Паш, ты вообще охренел? — подскакиваю в кресле, чувствуя, как от злости начинает барабанить в груди сердце.
— Ну зай, пожа-алуйста.
Я отключаю звонок и сжимаю телефон в руке.
Уф.
Злость прямо переполняет. Но ведь уже понимаю, что никуда не денусь и поеду. Вот только никаких ему продолжений, итак уже лыка не вяжет. Домой поедем.
А мозг завтра поклюю.
“Адрес напиши” — отправляю Паше, а сама иду одеваться.
Адрес он присылает, точнее, название, но с ошибками. Видимо, в пьяном угаре пальцы по буквам не попадают уже.
Приходится погуглить, чтобы точно понять, куда за ним ехать.
Я натягиваю по-быстрому джинсы и свитер, вызываю такси и еду по нужному адресу.
Через двадцать минут машина тормозит возле ночного клуба со светящимся красным названием “Аспид”.
Мне приходится пободаться с охранником на входе, который считает, что вид у меня недостаточно подходящий для посещения ночного клуба.
— А может, мне так нравится? — начинаю вскипать. — Или обязательно выглядеть как шлюховатая новогодняя ёлка?
После некоторых препирательств он меня всё-таки пропускает. Я решительно вхожу в клуб, но тут же торможу на входе в основной зал.
И где же я буду его искать? Тут сотни три человек, не меньше. Если не больше.
Да и как тут вообще можно кого-то найти? Музыка глушит, басы рвут барабанные перепонки, а в разноцветной мельтешне трудно узнать лица, даже если человек тебе хорошо знаком.
Никогда не любила клубы. Ни пообщаться нормально, компанией током не поболтать. А когда приходишь домой, то в голове ритм ещё полночи отдаётся. Кафе или уютный ресторанчик мне куда больше по вкусу.
Едва ни как Кларк Кент, применяющий рентгеновское зрение, я осматриваю зал клуба. Столики по периметру внизу, кабинки слева и второй этаж, на который ведут железные лесенки.
Ладно, начнём с ближайших.
Я пишу Паше сообщение с вопросом, где его искать в клубе, но не особенно надеюсь на адекватный ответ. Я вообще даже имею пугающие меня сомнения, что Паша вообще тут. А вдруг уже уехал? Всё-таки у него заработала сеть и смог вызвать такси, оплатив через приложение?
Но, к моему удивлению, приходит ответ уже через несколько секунд: “Четырнадцатый столик”.
Я отправляюсь на поиски, то и дело натыкаясь на расфуфыренных красоток и модных красавчиков.
— Разрешите… извините… пропустите, пожалуйста…
Так я уже доползаю почти до самых столиков, едва не ослепнув от ярких коротких световых вспышек и не оглохнув от высаженной на максимум музыки.
