Хрен его знает, зачем, — на тот момент я был одержим только одной мыслью, — завладеть ею. Целиком и полностью.

Чтобы моей стала, чтобы обратной дороги уже не было. И чтобы ни один урод, — хрен знает, каким способом, то ли угрозами, то ли еще чем-нибудь, уже никогда не смог нас разлучить!

Ну, и она чтоб больше от меня никуда не сбежала.

Но теперь…

Теперь я уже, блядь, не знаю, нужно ли мне это?

— Садись поешь, — устало бросаю Мире, даже на нее не глядя.

Самому точно ничего в горло не полезет, только наливаю полную чашку крепкого кофе и отодвигаю на край стола, подальше от Миры, прикрытую тарелку, на которой лежит это самое свидетельство. Не зря я выбрал номер для молодоженов. Именно из-за него.

Она молча усаживается напротив меня за столик, точно так же наливая себе только чашку кофе.

Тишина такая, что просто звенит в ушах.

А я впервые не знаю, что говорить — ни одного подходящего слова просто не подберу!

Да и нужны ли они, эти слова? Ими мало что можно теперь исправить… А вот сказать непоправимое — очень даже можно!

Слишком много вопросов роится в голове.

И самый главный — что она собиралась со всем этим делать?

Допустим, когда мы встретились впервые, она, возможно, еще не была невестой этого…

Но — дальше? Так и собиралась выйти за него замуж и при этом бегать ко мне в постель, как воришка, выбираясь из своего дома под покровом ночи и шептать мне лживые слова любви?

Почему не сказала мне обо всем? Разве любовь — это не полное доверие? Или и не было ее никогда, этой любви? И все — ложь?

Не могу спрашивать ее сейчас — слишком сильно накрывает. Да и — смогу ли я поверить тому, что она скажет?

— Номер оплачен на три дня, — устало выдыхаю, стараясь сдерживаться. — Одежду, все что нужно — заказывай по телефону, все доставят. И…

Хочу сказать о самом главном, но эти слова камнем становятся в горле.

Незаметно вытаскиваю из-под металлической крышки свидетельство, засовывая себе в карман.

— Нам нужно отдохнуть, Мира, — поднимаю руку, предупреждая все, что она сейчас пытается сказать. — Потом. Все потом.

Выхожу, тихо прикрывая за собой дверь номера — а ощущения, как будто дверь в собственную душу сейчас за собой захлопываю, и осыпается что-то внутри меня осколками.

Прислоняюсь к стене и просто сползаю вниз, тяжело дыша.

Блядь, как же ей удалось в меня — вот так, тысячей ножей проникнуть?

Трясу головой, заставляя себя подняться и прийти в себя.

Нужно отдохнуть. Нужно, чтобы все это утихло прежде, чем я смогу принять какое-то решение. Хотя… Может, его и не придется принимать. Может, она сама еще снова сбежит, почувствовав свою свободу. Тогда, по крайней мере, я буду знать наверняка, что значу для нее.

— Антон! — хрен знает, как добираюсь до своей квартиры, под дверью которой, как собачонка, сидит Лена.