— Федотов, ты на работе! Здесь не могут быть личные отношения на первом месте! — опять начинает заводиться Федотов, — почему твоя жена это понимает, а ты — нет?

— Потому что она — женщина, — отвечаю я, — она вообще много ошибается.

— Ну вот что мне делать с тобой, Федотов? — спрашивает Свен, с досадой туша сигарету в пепельнице, — отстранять?

— Это за что еще? — удивляюсь я, — у меня ни одного дела проваленного нет.

— Это тебе повезло просто, Федотов, что в его крови сходу такой коктейль обнаружили. И нужные отпечатки совпали. И еще повезло, что он в себя придет еще нескоро.

— Да он сам виноват! — возмущаюсь я практически искренне, — на ногах не стоял, так обожрался кокса! Я вообще не при делах! Он споткнулся и упал неудачно!

— Мордой о твой кулак три раза, — скучным голосом прерывает мои попытки в оправдание Свен, — а потом обеими руками о твои колени, да…

— А нехер распускать… — бормочу я, вообще не чувствуя раскаяния.

— Федотов, у меня патовая ситуация, — продолжает Свен, закуривая еще одну сигарету, — твоя жена — отличный оперативник, она идеальна для некоторых видов заданий, незаменима практически… Ты — хороший оперативник, подаешь надежды… Я тебя, засранца, планировал повышать до начальника оперативного отдела… Но вас невозможно ставить вместе на задания, хотя это логично и обосновано! А ставить на разные задания не получается.