— Ты жил… — он вонзил его в живот твари и сила миллионов генералов потекла сквозь него; они, покидая сознание Борея, проникали внутрь твари и разрушали её изнутри.
— … нет! Постой! Позволь мне отвести тебя в Изначальный Мир! Ты настоящий! Ты можешь жить в нем!
— … без чести и достоинства… — Борей, налегая на клинок всем весом, борясь с предсмертными судорогами, вогнал меч еще глубже.
— Ты не можешь… — захрипело оно. — Я есть все… я есть бог…
Перед глазами Борея пронеслись лица всех, кого он знал и любил. Их улыбки. Их смех. Их слезы. Он вспомнил каждого. Каждого кого знал.
Тех, кто жил.
Кто чувствовал.
А еще он вспомнил легкий бриз, качавший деревья. Вспомнил, как весело отражалось солнце на бликующей воде. Вспомнил улыбки детей и счастливый взгляд матерей.
Нет, кто бы ни был перед ним — он не бог. Точно не бог.
Бог не такой.
Борей это точно знал.
— Ты не бог, — прохрипел он притягивая тварь к себе за шею. — Ты просто пес, — генерал, последним усилием, провел мечом до самого «горла» и, за долю мгновения прежде, чем срубить голову, произнес, хрипя, на «ухо» паразита.
Оно больше не издало ни звука. Исчезло в россыпи сияющих огней. А вместе с россыпью распадался на сотни отдельных миров Безымянный Мир.
Словно исхудавшее покрывало он расходился по швам, формируя сотни… нет. Ровно тысячу миров. Тысячу миров, в которые устремились души. Чтобы найти новые судьбы. Свои собственные. А не бесчисленного множества отражений.
А он падал куда-то в черную пустоту.
Его звали Борей Дархан.
Это все не важно.
Он жил так, как хотел.
Он был тем, кто он есть.
Он сражался до самой последней капли крови.
И он погиб, потому что сам это выбрал.
Его волю никто не сломил! Его шаг никто не замедлил! Ни демоны, ни боги, ни герои смертных не остановили его меча!
Он — Безумный Генерал!
Эпилог
Борей открыл глаза.
Он сперва даже не понял, что сделал это. Ведь только что он умирал. Падал сквозь пустоту. А теперь… теперь лежал, кажется, на гальке.
Рядом шумел прибой.
Борей приподнялся на локте.
Северное море накатывало на галечный пляж. Волна за волной вспенивала белые барашки.
— Как…"
"Борей вскочил на ноги и оглядел самого себя. Абсолютно обнаженный, лишенный шрамов, следов от ран и татуировок. Тридцатилетний мужчина. А рядом, в гальке, торчал меч. Его меч. Синий Клинок.
Подул ветер и Борей прикрыл глаза от песка. А когда опустил ладонь то увидел северный лес. Тот самый. Он качал кронами в такт походке северного ветра.
