Её любимый лес…

Он повернулся, но вместо города увидел лишь болота.

Город еще не построили.

Но почему он жив.

В его голосе прозвучал шепот старушки, которой он когда-то давно помог починить забор. Голос Мэб. Королевы Теней и Зимы.

« Ты будешь рассказывать истории о нас до тех пор, пока ночью, когда свет солнца осветит покровительницу матерей, не расцветет цветок с черными лепестками и синим бутоном.»

Борей прикрыл глаза и вдохнул свежий, морской, соленый воздух.

Мэб… он ведь ей был должен. А долг надо платить.

Но, чтобы выполнить этот…

Борей вытащил меч из песка.

И взвесил на руке. Хороший клинок. Добротный. Он служил ему верой и правдой в том странном мире.

— Однажды я пообещал, что наступит день, когда я выкину тебя в море и забуду о тебе, — произнес Борей глядя в отражение на лезвие. — Прощай, мой меч.

Борей размахнулся и швырнул клинок в воды северного моря. А после развернулся и пошел в сторону, где когда-то, много времени спустя, появится город.

Но он будет ждать.

Он столько времени уже ждал, что подождет еще.

Подождет её.

Очень много времени спустя

Под аркой Генштаба, аккурат напротив Зимнего Дворца, шли люди.

Они что-то обсуждали, фотографировались, смотрели на красоты Города и совсем не обращали внимания на музыканта. А тот, стоя на софите, играл на гитаре и пел.

Иногда кто-нибудь останавливался и кидал монетку в шляпу у ног музыканта. Но, в основном, просто проходили мимо. А он все играл и играл. А когда стало уж совсем холодать, все же скоро в Город придет осень, то убрал гитару в кейс, забрал деньги из шляпы и, надев ту на макушку, побрел по переулкам в сторону дома.

Он бы мог поймать такси, но не хотел. Сегодня ему хотелось прогуляться.

Побродить по мощеным улочкам, слушая разговоры людей. Посмотреть на улыбающиеся парочки, тайком забегающие в кафе, чтобы согреться. Побродить вдоль парков, где изысканные скульптуры взирали на него безмолвно.

Он все шел и шел. И Город шел рядом с ним. В его мостовых и набережных, обнимавших гранитом черные каналы. В его пышных дворцах и имениях.

По дороге он свернул несколько раз наугад — закрыв глаза. Иногда любил так делать, чтобы дорога привела туда, куда бы он сам никогда не пришел.

Домой он еще успеет прийти.

Сегодня был хороший вечер.

Он любил такие. Спокойные и тихие.

Он достал из кармана внутреннего пальто смятую пачку сигарет и, ловко выбив одну из табачных трубочек, прикурил от простой, бензиновой зажигалки.

Все эти новомодные электронные шутки не для него. Он ведь ретроград… во всех смыслах этого слова.

Он остановился. В небольшом парке, спрятанным во внутренних дворах от взгляда посторонних.

Где-то на окне соседнего дома вдруг зажглась гирлянда. В форме солнца. Её лучи осветили статую женщины, обнимавшей ребенка.