Какой-то совершенно иррациональный страх, необъяснимая тихая истерика. И ведь ничего, в общем-то, не случилось, меня ведь не на казнь ведут, а реакция такая, будто меня эшафот ожидает.

— Марк, я…

Я его торможу, он, к моему счастью, останавливается и смотрит на меня, а у меня в горле пересыхает и слова где-то посреди него застревают. Ну что нового я скажу?

— Есь, все нормально будет, это всего лишь отец, он хорошеньких мышек не ест, уверяю тебя, — Марк пытается пошутить, но шутка не удается.

Легче мне не становится, тело все так же отказывается слушаться.

— А если я им не понравлюсь? — выпаливаю единственно волнующую меня вещь."

"Судя по взгляду Демьяна, брату Марка я уже не понравилась. Впрочем, неудивительно.

Я вновь окидываю окружающие меня владения, осматриваю дом и еще раз убеждаюсь, что я здесь совершенно не к месту.

— Ты и не рубль, чтобы всем нравиться, — как-то чересчур серьезно произносит Марк. На его лице больше нет и тени улыбки, а пристальный взгляд направлен на меня. В глубине глаз плещутся самые разные эмоции: вина, злость, растерянность.

На кого он злится? На меня?

— Марк.

— Есь, прекращай. Я тебя познакомить с семьей привел, а что им там понравится или не понравится — это уже только их лично дело, нас с тобой это никак не касается.

— Но как же…

— А вот так, — он не позволяет мне договорить.

— Вы идете? — вдруг раздается голос Демьяна.

Мужчина уже успел дойти до двери и остановился на крыльце.

Черт.

Вздохнув, я киваю Марку и делаю шаг вперед, цепляясь за руку так, будто она мой спасательный круг, не меньше. Впрочем, именно тонущей я себя сейчас чувствую. Кажется, будто земля уходит из-под ног, воздух сгущается и удерживаться на поверхности становится все сложнее. Демьян скрывается в доме, мы идем следом и спустя некоторое время переступаем порог дома.

Со стороны доносятся голоса: женский и мужской. Марк тем временем помогает мне избавиться от верхней одежды, после чего раздевается сам. К доносящимся голосам добавляется еще один — Демьяна, но разобрать слов говорящих я не могу.

— Все нормально? — спрашивает Марк, а я у меня вырывается истерический смешок. Нормально, как же. Однако я все равно молча киваю. Получив от меня хоть какую-то реакцию, Марк снова берет меня за руку и ведет вглубь дома.

По пути я смотрю себе под ноги, почему-то нет сил даже осмотреться.

— Мы заждались уже, — звонкий женский голос немного приводит меня в чувства, когда мы останавливаемся на пороге гостиной.

Я поднимаю глаза на источник звука. Им оказывается миниатюрная девушка, примерно моего возраста. Первое, что бросается в глаза — ее рыжая густая шевелюра, завязанная в высокий хвост.