Серебряный мундир мерцает в полумраке, отражая дрожащие магические сферы.
Строгие линии, высокие сапоги, перчатки — каждый штрих словно вырезан из стали и льда.
Только глаза — янтарные, живые.
Да уж, как я могла подумать, что он всего лишь дворецкий. Он не похож на него. И никогда не был.
Передо мной — дозорный. Защитник Истока. Тот, кто пересекает границы миров. Тот, кто пришёл, несмотря на клятву.
Смотрю в его лицо — привычно холодное, безукоризненное.
Но в следующий момент он делает шаг. Один, широкий. Его руки обхватывают и прижимают к груди. Я чувствую знакомый запах. Мне так его не хватало.
Замираю. Не дышу. Даже сердце забывает, как биться.
Он держит крепко, будто боится, что я снова исчезну. Будто если отпустит — я рассыплюсь, растаю, уйду в ту самую башню за окном.
Его пальцы проходят по моим прядям, как будто запоминают. А губы — горячие — едва касаются виска.
Трепетно. Словно не имеет права чувствовать… но всё равно чувствует.
Я прижимаюсь щекой к его плечу.
— Ты пришёл, — шепчу.
— Я не мог не прийти, — так же тихо отвечает он.
Он не отстраняется. Не оправдывается. Просто держит. И этого — достаточно.
Впервые за всё это время я не чувствую страха. Ни перед башней. Ни перед Советом. Ни перед тем, что будет дальше.
— Я нарушаю клятву. Прямо сейчас. Здесь, — шепчет он. — Но плевать.
— Ривз…
— Но если зайду еще дальше — я исчезну. Клятва Истока меня сотрёт, Ири. Моя сущность, память, всё, чем я был…
Он замолкает. В глазах — огонь, который раньше прятался за сталью.
— Но я не позволю им забрать тебя. Давай уедем. Там за Тринадцатым Регионом — Пустоши. Совет не влияет на независимые территории.
— Ривз…
Он берёт моё лицо в ладони.
— Когда ты вернулась в этот мир, я поставил знак истинности на твоём запястье. Не как дракон, жаждущий твоей силы… а как мужчина, который любил тебя задолго до того, как ты вспомнила, кто ты. Я пришёл, потому что люблю тебя, Ирис Мелани. Всегда любил. С той самой минуты, когда ты перепутала номер. Когда стояла и злилась. Когда сжёг твои туфли. С самого начала. С первого взгляда. С первого шага. С первой ошибки, что привела тебя ко мне.
Значит, это была метка.
Истинность. Я помню, что читала — это может быть связью. А может — проклятием. Но разве проклятие оставляет после себя тепло? Разве проклятие приходит в тот самый миг, когда ты больше всего в нём нуждаешься?
Прислушиваюсь к себе. Злюсь ли я?
Нет. Потому что с самого начала мне хотелось идти рядом с ним. Через огонь. Сквозь боль. В счастье, которое будет только нашим.
— Прости за метку. Прости за то, что всё это время я давал тебе выбор… а потом не дал. Я просто хотел защитить тебя. Обещал себе — и не смог иначе. Не молчи, пожалуйста. Хочешь — кричи на меня. Ударь. Только не молчи. Это разрывает сердце. Скажи, что ты чувствуешь.
